Dice don Miguel Huezo Mixco, que dice don Albert Camus en "La Peste", que: "en el ser humano hay más cosas dignas de admiración que de desprecio"
En estos días no sé si creerle a don Albert, lo cierto es que con esta cita, el señor Mal Ejemplo se hace sabedor que me metí autogol en el reñido debate Sartre-Camus.
Dicen que...
La mentada libertad no es más que libertinaje si no se le limita.
Carajo con la libertad. Por donde se le limite deja de serlo.
El otro día vi un post en otro blog que hablaba del Simurgh.
El simurgh es una bella leyenda Sufí que refiere a 30 pájaros que deciden un día ir buscar al legendario Simurgh, ave mística. Pasan por tantas cosas durante el viaje y es hasta el final que se dan cuenta que ellos mismos son el simurgh. Simurgh significa 30 pájaros.
¿Acaso no podemos darnos cuenta que con nuestras libertades no se puede andar limitando?
Acá asomará algún mojigato moral a decir que eso ya es anarquía, y estaría cometiendo un error.
Para comenzar la anarquía es un concepto muy distinto al que el común tiene en su mente.
No señor, usted no es anarquista por vestirse de negro con una gran A estilizada, usar All Star Converse, y escuchar Punk. Hay personas que lo saben.
Señor, su libertad termina donde comienza la del otro, capicci?
¿Porqué escribo eso?
Porque ya me dió cierto cansancio eso de protestar idiotamente ante las batallas legales de grupos sociales por sus derechos. Señores diputados, ya vieron Milk?? Mírenla, eduquense.
Ya se dieron cuenta ustedes que somos todos iguales?
Una vez entrevistamos con un grupo de compañeros a un diputado arenero de cuyo nombre no quiero acordarme. Era un trabajo de 1er año de leyes en la UES. Lejano 2001 en el que fuimos a la asamblea y en una limpia charla sobre el trabajo legislativo, sacó a relucir sus arcaicos, y anacrónicos argumentos para defender el empresariado como fuente del progreso del país. En el justo momento que le hablé de la nula distribución de esa ganancia me dijo algo que en 8 años no he podido olvidar: "Ves los dedos de mi mano?, podés verlos? No son iguales, verdad? Por eso no se puede distribuir igual, porque no somos iguales".
Y todo, todo está podrido. Desde dentro viene una podredumbre inmensa.
Estan por elegir al nuevo Fiscal General, un cargo importantísimo en nuestro régimen jurídico constitucional, y sacan una lista "pluralista", para elegir al más probo de los candidatos, y adivinen qué? En la lista, habiendo varios candidatos muy honestos en la preliminar, dejan para el final a los peores, y el que más suena en los pasillos del mundillo jurídico nacional es uno de los señores que se jactaban de haber usado el sistema jurídico nacional para poner en libertad a un acusado en uno de los casos más emblemáticos de los últimos años, y él mismo dijo a su clase: "Yo logré que los declararan Inocentes, pero sabía que NO eran NO CULPABLES" Y sonreía maliciosamente. (El que tenga ojos para ver, que vea).
Aborto? Yo no le voy a decir que está correcto, desgraciadamente vivimos en un país mojigato, doble moral y falso y no aceptamos que la libertad de la mujer es igual que la del futuro ser, y por tanto no se puede decir que un valor jurídico es superior a otro. Los bienes jurídicos protegidos si tienen jerarquización, pero los valores no la admiten.
Bodas Gay? Y qué? Van a vivir juntos, y quizás resulten más funcionales que un matrimonio como "Dios" manda. A mi no me afecta en nada que se casen, y ¿En qué le afecta a usted?
Quiere usted que le blinden el matrimonio mediante reforma a la Constitución? No pierda su tiempo. Tan fácil, si fueramos más inteligentes y menos hepáticos, resultaría simplemente crear una nueva institución equivalente al matrimonio. ¿Cómo la van a crear, si el matrimonio lo creo Dios? Jajajajajajaja.
Fuentes del derecho hay varias. Pero lo más directo es crear la institución en el código familiar y ya. Pero claro, el país desarrollado, el que entra al siglo XXI pujando por ser desarrollado como el que más en el continente, no puede aceptarlo
Ok, que disfruten las mejores carreteras de Centro América, sus hijos sin derechos.
Que gocen con el gran desarrollo comercial y la gran cantidad de malls, los que no pueden entrar porque nada ahí pueden comprar, sin entrar en deuda perenne.
Que disfruten hasta la muerte con la entrada del Internet hasta en las casas más humildes, con cable y los mejores celulares, porque eso le han dicho los medios de comunicación.
Que gocen y gocen con el desarrollo, con la educación, con sus 10 en la PAES, con sus jóvenes talentos que son un nombre sin uso.
Que disfruten con el país de las esperanzas, de las oportunidades, del trabajo.
Ya basta de engañarse con falsos conceptos. Ya basta.
No sea doble moral. Defienda la libertad que es lo único que tiene. Y como decía el sr. Mal Ejemplo hace como 7 meses: "Si tiene que discutir, discuta".
Mientras tanto, usted abrá los ojos.
Pero sea libre, y abrálos YA!!
Soundtrack.
Manu Chao y Mano Negra-Clandestino
Solo voy con mi pena
Sola va mi condena
Correr es mi destino
Para burlar la ley
Perdido en el corazon
De la grande Babylon
Me dicen el clandestino
Por no llevar papel
Por una ciudad del norte
Yo me fui a trabajar
Mi vida la deje
Entre Ceuta y Gibraltar Soy una raya en el mar
Fantasma en la ciudad
Mi vida va prohibida
Dice la autoridad
Solo voy con mi pena
Sola va mi condena
Correr es mi destino
Por no llevar papel
Perdido en el corazon
De la grande Babylon
Me dicen el clandestino
Yo soy el quiebra ley
Mano Negra clandestina
Peruano clandestino
Africano clandestino
Marijuana illegal
Solo voy con mi pena
Sola va mi condena
Correr es mi destino
Para burlar la ley
Perdido en el corazon
De la grande Babylon
Me dicen el clandestino
Por no llevar papel
Argelino, Clandestino!
Nigeriano, Clandestino!
Boliviano, Clandestino!
Mano Negra, Ilegal!
*Escribir
*Ser fiel a mis principios
*Confiar en mis amigos
*Tener fe, pero no en eso. Solo fe.
*Crecer
Lo que ya no voy a hacer
*Tonteras que ya no van con mi edad, sea en el momento que fuesen, y por el motivo que fuesen
*Preocuparme por la incidencia de cosas sin importancia
*Verle el lado malo a todo.
*Enojarme sin motivo.
*Quejarme fácilmente de todo.
* Escribir la novela.
*Escribir más de un post diario
Era un comunicado simple.
Los 27 de abril han pasado toda suerte de cosas.
En el 2006 conocí a "ella", cuento repetitivo en este blog.
Oscar, amigo mío desde 2001, y compañero de tésis en Derechos Humanos, cumple años hoy 27.
Pero el post no es por eso, ni por los 23 años de lo que pasó en Chenobyl, ni mucho menos por los 70 años del bombardeo en Guernica.
Este post es para Elena, para felicitarla por un año más. En espera que se multipliquen, que siga siendo ella y que sigamos felices, contentos y muertos de risa con la demás gente de los martes.
Elena, seguíme regañando, platicando y compartiendo chistes, y palabras de alegría.
Hay personas que tienen razón un día, y a muchos les cae pesada.
Hay personas que tienen razón casi siempre y son difíciles.
Hay quienes se pasan la vida teniendo la razón, esas son las insoportables.
Toda la vida he buscado un razón para lo que hago.
Siempre pensé en los motivos de vivir en este país, la casualidad de la gente que conocía, la necesidad de seguir reglas predefinidas.
Toda mi vida traté de ser lo suficientemente bueno. Ni sabía para qué, ni ante quién.
Hubo un tiempo en el que quise complacer a mi padre, mostrandole que podía ser alguien, que iba a saber todo lo que él quería que supiera, y que un día eso me haría cambiar muchas cosas. Pobre iluso mi Papá.
Luego, al morir Papá, decidí que haría lo mismo pero ante mis amigos de la escuela, para tener un poquito de respeto. Pero nadie necesita respeto a los 12 años.
Paso un par de años, y la necesidad era con mis maestros. Quería ser el mejor de la clase, leer más de lo necesario para asombrarlos con citasde memoria de los temas de clase, nuevas teorías, etc. Pero eso solo te hace ver petulante y falso.
La vida real llegó, como le llega a toda la gente normal que tiene que ganarse la vida y no la tiene arreglada como para perder el tiempo en estupideces. Con ella llegó la etapa de tratar de satisfacer a todos sin excepción, sobre lo que hacía y decía. No me costó mucho entender que dicho esfuerzo era inútil.
Ahora, luego de todas esas situaciones, y las no contadas, me doy cuenta que la libertad es un acto interno, liberador y sobre todo necesario.
Me siento libre y me vale lo que digan.
Ya no siento que le tenga que quedar bien a medio mundo.
No siento siquiera la necesidad de corregir el post para que no se ofendan con la mala ortografía.
No tengo ganas de estar pensando si los relatitos que escribí quedaron bien.
No quiero ponerme a pensar en lo que voy a decir.
No quiero ponerme a pensar en la congruencia de las cosas.
No me importa.
No vuelvo a censurar un post.
No me interesan las limitaciones de ninguna índole.
No es este un manifiesto. Ese lo dejé en borrador, porque está incompleto, no por incorrecto.
Lo incorrecto no existe.
Le parece mentira a usted, que despues de haber dicho que un día admiré a este señor, ahora decida unirme a esta campaña, lo cierto es que ahora me molesta la satanización con diferentes aspectos sociales, la intolerancia sobre diversas tendencias de la índole que le parezca a usted pensar.
Hoy, como dice Elena, me siento indignado por la tontería de un país que se siente desarrollado por tener un parque vehicular de medio millón o más de automoviles, y con las mejores calles de centro américa, tenga una intolerancia tan estupida. Pero al final, esto es un trabajo conjunto, o no??
Copienlo y ponganlo en un lugar visible de su respectiva web, si apoyan esta causa, sino, es idea de cada quien.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza. El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día. No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena. Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche. Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas. Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera, hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran lentas lágrimas sucias.
Una mujer se ha perdido
conocer el delirio y el polvo,
se ha perdido esta bella locura,
su breve cintura
debajo de mí. Se ha perdido mi forma de amar,
se ha perdido mi huella en su mar.
Veo una luz que vacila
y promete dejarnos a oscuras.
Veo un perro ladrando a la luna
con otra figura
que recuerda a mí. Veo más: veo que no me halló.
Veo más: veo que se perdió.
La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes. Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias,
se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.
Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota
y apago el reloj. Que me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.
Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno,
me puse a llorar. Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir
"El mundo es de los vivos, y el cielo de los pendejos"
Fernando Vallejo en un adictivo libro que no he terminado y que leo por una fina cortesía de Nadie,
"El infierno son los otros."
Jean Paul Sartre en "A puerta Cerrada" (Mr. Mal Ejemplo: 3-3)
A los 13 años estaba seguro que Hitler era un ser visionario y decidido.
Pensaba que había logrado sacar a su pueblo de la miseria y en el camino nos había intentado librar de esa lacra, de esos parias que representaban los judíos.
A los 14 había leído completo su testamento político, la biblia(Nunca mejor llamada), del Nazismo: Mi Lucha.
A los 14 y medio leí por primera vez sobre su Putsch en la Cervecería, cuando intentó, siendo un simple cabo sin oficio ni beneficio, tomar el poder por la fuerza.
Desarrollé una aversión hacia la gente que consideraba como decían los ideólogos Hitlerianos, "Unterschmen". Me sentía asqueado de mi país. Por esos días leí El Asco de don Horacio Castellanos Moyá... Por esos años leí sobre la matanza de los 30 mil Hugonotes antes de leer sobre la masacre del 32, de la cual me enteré hasta los 15. Y buscaba las diferencias.
Un amigo me decía: "Pero vos no sos ario. Sos chiquito y no sos chele de esos rubios con ojos azules". Le explicaba yo que ario era de una larga descendencia de sangre cuyo orígen podrías rastrear hasta la India.
Y me reía de mi mismo.
Ahora me da risa el lapsus de los 13 a los 14. Me da igual el tema. Respeto. Y a veces me siento maje y le hago caso a don Borges que dijo que de cada personaje se tenía que tomar en cuenta lo bueno y no olvidarlo.
Hoy solo sé que ya no soy así.
Soy un poquito inteligente como para no ser racista, pendenciero, discriminativo, intolerante, torpe, egocentrico e ingenuo.
Un lado B es algo que no es parte de un disco y se le agrega como plús.
Este blog ha tratado ya de casi cualquier tema que se me ha ocurrido.
Y a veces, como hoy, no tengo nada que decir.
Pero si puedo divagar sobre los post sin terminar.
Estoy escuchando varios soundtracks abandonados para post que nunca se escribieron.
Algunos eran buenos, otros una total tontería.
Estoy redescubriendo a Wagner.
Me gusta caminar por la noche.Lo hago todas las noches.
No temo.
No me río mucho últimamente. Aprovechese de verme reír. Es un espectáculo no muy frecuente desd hace un rato.
Y este viene siendo un post relleno.
Entrevistador: "¿Porqué pasó tanto tiempo sin escribir y publicar, entre su primer y su segundo libro?
José Saramago: "Porque sentí que no tenía nada que decir."
"SI SIENTE QUE PUEDE VIVIR SIN ESCRIBIR, HAGALO" Rilke.
Hace un año que no te escribo.
Ahora suman 15 desde que te fuiste.
15 desde que se te ocurrió la brillante y nunca mejor pensada idea de morirte. (Desde que te fuiste aprendí a usar a veces el sarcasmo, y a ser políticamente incorrecto)
En esos días era dificil imaginar que aquello que consideraba tan seguro, como la permanencia de tus padres, se iba a disolver así, de un solo plumazo. Y es cierto. Los muertos deberian morirse con todas sus cosas, para no tener que recordarlos a diario. Quizas recordar sea un error. Pero ahora, nada me hace más feliz que recordar todos los momentos del pasado que hoy deberían ser parte del presente.Es como dice Saint Exupery, "La nostalgia es la felicidad de estar triste". Así estoy,en estos días.
Muchas cosas serían distintas de vivir usted don Raúl. Lo que sucede es que aunque no lo quiera traer a mi mente, soy adicto a recordarlo.
Hoy, usted, ese tipo de aspecto serio, cruel, mentiroso y sin afecto, de quien se dice herede más que el nombre, los defectos y virtudes, es una parte casi irrecuperable de mi vida. Pq casi? Por los recuerdos. Eso lo recupero a diario. Y hay diversas opiniones y teorías, tantas que no me alcanza la carta para comentarlas todas.
Se dice que eras un tipo astuto, a veces malicioso, a veces serio, enigmático, enojado y hasta calladamente solitario. Le ibas al Alianza, sacáste una Ingeniería, te gustaban las lociones Old Spice, gusto que con los años adquiri, y además yo siempre dije que eras una persona normal que cumplio su ciclo en este mundo.
La verdad es que pase lo que pase, esto que escribo solo trata de decirte, Raúl Marín, en cualquier parte q su memoria se encuentre, que siempre he querido que se sienta orgulloso de mi. Cada vez que he logrado conseguir algo, he pensado en vos.
Papá, por favor sientete orgulloso de mi, al menos por un segundo. Papá, aún no he logrado cambiar al mundo, ni al país como soñabas mientras leías tus panfletos incendiarios de comunismo, y aquel libro de la "Revolución en la revolución". Pero lo voy a intentar, cada día que Dios me de sobre la tierra. Papá, debés saber que desde que te fuiste, nunca dejé una materia en todos los años de mi estudio.
Pero no creas Papá que solo estoy diciendo esto pq hoy no estas, sino recuerda que lo digo ahora por todas las veces que no te lo pude decir. Como quisiera ser Fausto y poder hacer ese bendito pacto con Mefistofeles para recibir la oportunidad de decirte lo que no pude. Y de poder verte de nuevo...Papá, gracias por ayudarme, aún cuando ya no estes, a formar la persona que soy ahora...
Papá, hoy trato no de ser el mejor, sino de ser yo mismo.
Entendí lentamente que no debo seguir esa busqueda, que el marfil no se vende en el super, que jamás tendré un lince blanco, y que la lluvia nunca cae hacia arriba.
Ahora debés saber que pienso seguido en vos, que a mis 25 años aún sigo aquí.
Aún tengo a mis amigos, intento escribir, hago lo que puedo y soy medianamente feliz. Yo sé que me costó aprender que la gente me quería por quien era, y no por lo que creía que sabía. Sé que mis amigos me quiere no por, sino a pesar de...
Y sigo aprendiendo Papá.
Y bueno Don Raúl, nos veremos por ahí.
Raúl.
Algunos hombres buenos-Los Rodríguez
Hay algunos hombres malos,
hay algunos hombres buenos.
Hay algunas miradas que no miran nada, que olvidaremos.
Hay algunos que se duermen
en sus viejos laureles.
Hay algunas mujeres que los quieren para siempre.
En el fondo de mi casa
tengo un árbol de la vida:
regaré con saliva las raíces escondidas.
Algunos hombres apenas si nacieron.
Los hombres no se hicieron para ser prisioneros.
Porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo,
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.v
Hay algunos hombres lejos,
y una pata de conejo,
siete años de espejos, de pedazos rotos de los corazones.
Hay algunos que despiertan
a sus recuerdos dormidos.
Hay algunos amigos que me esperan por perdido.En el fondo estamos solos
en un desierto de gente,
pero hay que ser muy valiente, apretar los dientes a la soledad.
Algunos hombres son buenos carpinteros.
Los hombres no se nacieron para ser prisioneros,
pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo.
Algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
Hay algunos hombres buenos,
hay algunos hombres menos,
hay algunas palabras que nunca diremos, que no olvidaremos.
Tres monedas en la fuente,
mucha gente indiferente,
mucha uña y mucho diente, permanente, para siempre.
Johnny tiene una pistola,
ya dejó la Coca-cola.
Hay algunos hombres buenos y pocas mujeres solas.
Algunos hombres son buenos carpinteros.
Los hombres no nacieron para ser prisioneros.
Porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo,
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
Algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo.
Algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
Viaje a Soyapango.
Ruta 29.
Payasos.
Niños que obedecen a los payasos y no a sus padres.
Borracho atrapado en la puerta trasera del bus.
Llegada tarde al punto de encuentro.
2:15 P.m
Despues:
7: 45 P.m Despedida
8:00 P.m Microbus : "Siento que se me viene el mareo, y es entonces cuando debo salir a caminar..."
8:45 P.m: Recostado en una camilla.
9:15 P.m : En casa, descansando. El lunes hay qye trabajar.
Tarea:
Escribir sobre lo que pensé
Hacerme esos examenes.
9. Instrucciones para salvar el odio eternamente-Ismael Serrano
P.s Este Top está grencho. No van a poder oír nada, ni saber cómo son los videos.
Lamento el inconveniente, pero el Internet se cae a cada rato y tengo sueño. Por su atención gracias.
...Y ese día que había amanecido con la tónica de la normalidad más cínica, pronto se vió envuelto en una horrible y espesa niebla de color rojizo.
La gente que caminaba por las calles de la ciudad comenzó a hacerse pequeña. La presión había aumentado en algunas zonas del planeta.
El agua se volvió agria y con un color que recordaba lo que alguna vez vieron en películas sobre las plagas de Egipto.
Los barcos y aviones chocaban unos contra otros en sus respectivos ámbitos de navegación.
Las sombras de la gente quedaban en el piso, congeladas. La gente se desvanecía.
Los pocos que iban quedando eran víctimas de la combustión espontanea.
En una reunión de amigos....
Uno, el más gordo, se aplastó contra el suelo por la gravedad en ese único punto del lugar.
El más bajito, se desvaneció. Solo quedo su sombra pusilánime sobre el suelo.
Mi mejor amigo, estaba por darme una gran puteada por mi manera de ser y luego de un minuto de arder, solo quedo su brazo izquierdo.Su mano aún se movía con enfado...
Yo, pues que puedo decir. Me quedé con un libro-cuaderno, intentando escribir lo que sucedía.
Siento una gran fiebre, un calor insoportable que baja por mi cuello, que se anida en mi pecho.
Anoche luego de (palabra faltante), quise que todo eso del poder de la mente fuera cierto.
Hoy, mientras escribo el nombre de(nombre faltante o borroso), para ponerlo en la nota final, siento pena por mis deseos...
***
No soñar ayuda mucho a escribir. (Nunca dije que a escribir bien)
Ella se dejaba tocar el cuello.
El violaba con un dedo su pelo.
Ella se sonrojaba al ver las parejas.
El se sonrojaba al verla sonrojada.
Y eran un par de mojigatos sin oficio
Y sin buscar beneficio.
Ahora quién sabe si ella lo sea.
Por hoy, mojigato es pasado.
Mojigato es el día, la hipocresía.
¿Y ya para qué ser mojigato?
Hoy escupíme,
golpeáme,
matáme.
No importa ya ver desnudos, emularlos, pensarlos,
odiarlos o simplemente persignarse al pasar.
Y tampoco le importa a mi antes mojigato espíritu,
lo que le querrás hacer.
Yo te invito,
a que lo mutilés,
a que bebás su sangre oscura y espesa,
a que mordás los bordes de piel,
a que partás los dedos, saqués mis ojos de sus cuencas
y te hagás un collar;
A que peinés el cielo en busca de un espacio para mandarme al carajo,
como cohete sin probar, que puede estallar a poca distancia.
Y no cuesta nada, acá nada importa.
Vos corré a salvar el mundo,
a dejarlo brillante día a día.
A mi que me lleve una nube sin color.
Soundtrack.
Adios Carnaval-Ariel Rot y Enríque Bunbury
Me entregué a tus pies
a tu cabeza también
me arrastre todo un verano, persiguiéndote. Hice de chico malo, de perrito fiel
de gato sobre el tejado me dijiste no way
Me costó poco aprender que bajo se puede caer
y cuando acabo la lección no quedaba nada,
nada a salvo a mí alrededor.
Adiós carnaval, me tapas los ojos con tu pañuelo rojo y te vas
disfrazada de alegría hasta el infierno me iría
detrás tuyo una y mil veces más.
Adiós carnaval el instinto me hace señas pero se que ya no hay vuelta atrás uno sabe lo que hace cuando empieza este viaje
detrás de tuyo una y mil veces más.
Me entregué a tus pies
me prendí fuego otra vez y cuando me mandaste al frente
yo entendí todo al revés hice de chico malo, de poeta cruel sacado y trastornado
me dijiste no way.
Me costó poco aprender que bajo se puede caer
y cuando acabo la lección no quedaba nada,
nada a salvo a mí alrededor.
Hace dos años comenzó esta cosa a llenarse de palabras y de ideas.
Nada tenía un objetivo y no tenía porqué tenerlo.
La gente paso. Vinieron y se fueron.
Le cambié 3 veces el fondo.
Le cambié una vez la dirección.
Y lo siento, lo siento de verdad.
Pero esto es simplemente lo que hay...
Soundtrack.
Lo siento, Frank-Ariel Rot y Miguel Ríos
Al estilo lo llevaron detenido,
la elegancia ahora viaja en ambulancia
parece que el buen gusto estuviera prohibido
voy a encender una vela por si aun queda una esperanza.
Si las teclas en el piano se volvieron todas blancas
y la música barata ya no para de sonar si la clave de sol hoy amaneció nublada
voy a volver a la cama y dormir hasta mañana.
El poeta está aburrido y le sobran los motivos
la canción cumple condena por ser demasiado buena
yo lo siento, Frank, lo siento de verdad
pero esto es simplemente lo que hay.
El pescado baila al ritmo sincopado del mercado
y la oferta y la demanda lo tienen muy preocupado
en cambio el bandoneón que es un gran sentimental
lo encontraron moribundo en la puerta de un hostal.
La guitarra confesaba que ya nadie la tocaba
por eso mató al cantante con una cuerda oxidada si se quieren ir nadie te va a perseguir
pero por favor cierren la puerta al salir.
Se gratificará con una dotación para todo un año de jocotes en miel, a quien me consiga las partituras completas de esa canción.
Se le dará el doble aún, si consigue que me la aprenda.
A veces uno siente ese deseo por hacerse pedacitos la vida. Por cortarla en figuras geométricas equidistantes e imaginarias.
Cuando a mi me pasa eso, hago lo que mejor sé hacer: recordar.
Hoy estaba en Plaza Merliot, y caminé hasta tu casa, hasta donde tu perro me solía ver con extrañeza. Y me sentí triste, no porque no estabas, ni porque no te vi. Me puse triste porque te sentí.
Olí tu cabello lacio y largo, como río interminable.
Olí tu alegría, tu sonrisa iluminandome aquellas frescas mañanas de julio.
Olí tu saludos, olí tus "mire amor, hoy voy a salir tarde, me espera?"
Olí tus papeles, tus dibujos que aún conservo, tus papeles con mi nombre escrito con ambas manos, una vez con la derecha y otra con la izquierda.
Olí ese jazmín desteñido, por alegría.
Porque un jazmín es amistoso con su color, pero triste si se le abandona.
Olí tu caracol, el zorrito, el cubo, los recuerdos.
Por un instante fui feliz.
Y los recuerdos son una mierda...
"Si ella se va, que no sea muy lejos, ni por mucho tiempo"
Yo quiero ver las cosas, sentirlas y despues usarlas.
Cuando uno escribe, come lo que escribe, siente lo que come, ve lo que suena
y suele pasar que lo que se hace al final no es arte. Pero llena.
A veces divago sobre la busqueda de los estilos.
Mis amigos me han dicho que cuando se toma esto en serio,
hay que tener presente la busqueda del estilo personal.
Los maestros siempre estaran presentes, de eso no hay duda, pero deben ser también referentes no plagios.
En este momento cuando se quiere escribir y no se tiene la constancia para hacerlo, llegan dudas a la mente sobre si es lo escrito lo valioso o la manera de escribirlo.
Lo del sujeto que escribe y el objeto.
Lo de la forma de lo escrito, y el fondo.
Lo del tema y la idea, tanto central como circundante.
Una vez leí:
"Si algo hay evidente es que un plan cualquiera que sea digno de este nombre ha de haber sido trazado con vistas al desenlace antes que la pluma ataque el papel. Sólo si se tiene continuamente presente la idea del desenlace podemos conferir a un plan su indispensable apariencia de lógica y de causalidad, procurando que todas las incidencias y en especial el tono general tienda a desarrollar la intención establecida.
Creo que existe un radical error en el método que se emplea por lo general para construir un cuento. Algunas veces, la historia nos proporciona una tesis; otras veces, el escritor se inspira en un caso contemporáneo o bien, en el mejor de los casos, se las arregla para combinar los hechos sorprendentes que han de tratar simplemente la base de su narración, proponiéndose introducir las descripciones, el diálogo o bien su comentario personal donde quiera que un resquicio en el tejido de la acción brinde la ocasión de hacerlo.
A mi modo de ver, la primera de todas las consideraciones debe ser la de un efecto que se pretende causar. Teniendo siempre a la vista la originalidad (porque se traiciona a sí mismo quien se atreve a prescindir de un medio de interés tan evidente), yo me digo, ante todo: entre los innumerables efectos o impresiones que es capaz de recibir el corazón, la inteligencia o, hablando en términos más generales, el alma"
Generalmente, las ideas surgieron mezcladas; luego fueron seguidas y finalmente olvidadas de la misma manera.
Lo que solemos considerar un poema extenso en realidad no es más que una sucesión de poemas cortos, es decir, de efectos poéticos breves.
Es inútil sostener que un poema no es tal sino en cuanto eleva el alma y te reporta una excitación intensa: por una necesidad psíquica, todas las excitaciones intensas son de corta duración. Por eso, al menos la mitad del "Paraíso perdido" no es más que pura prosa: hay en él una serie de excitaciones poéticas salpicadas inevitablemente de depresiones. En conjunto, la obra toda, a causa de su extensión excesiva, carece de aquel elemento artístico tan decisivamente importante: totalidad o unidad de efecto.
En lo que se refiere a las dimensiones hay, evidentemente, un límite positivo para todas las obras literarias: el límite de una sola sesión.
El placer a la vez más intenso, más elevado y más puro no se encuentra -según creo- más que en la contemplación de lo bello. Cuando los hombres hablan de belleza no entienden precisamente una cualidad, como se supone, sino una impresión: en suma, tienen presente la violenta y pura elevación del alma -no del intelecto ni del corazón- que ya he descrito y que resulta de la contemplación de lo bello. Ahora bien, yo considero la belleza como el ámbito de la poesía, porque es una regla evidente del arte que los efectos deben brotar necesariamente de causas directas, que los objetos deben ser alcanzados con los medios más apropiados para ello -ya que ningún hombre ha sido aún bastante necio para negar que la elevación singular de que estoy tratando se halle más fácilmente al alcance de la poesía. En cambio, el objeto verdad, o satisfacción del intelecto, y el objeto pasión, o excitación del corazón, son mucho más fáciles de alcanzar por medio de la prosa aunque, en cierta medida, queden también al alcance de la poesía."
Edgar Allan Poe. "Método y composición"
Y ahora estoy confundido, porque estoy en una encrucijada sobre ¿qué sigo escribiendo?
No sé si escribo relatos, no creo que sean cuentos.
No sé si escribo poemas.
Solo sé que escribo.
A veces mucho, a veces una o dos páginas...
A estas alturas, cuando ya los días son más largos y la vida tan corta, uno no sabe.
