Mis alas negras cayendo poco a poco.
Mi habitación deshabitada desde la infancia.
El llanto puro del primer niño
La sonrisa del último.
La noche interminable.
La única verdad absoluta, la nunca pronunciada, la encerrada entre las sombras.
La casa de todos los muertos, con sus tejados de fieltro, sus pájaros negros de madera, vivos, picoteando sombras de gente que no está. Sus caballos negros pintados en aluminio barato.
La música de los versos que nadie nunca escribió.------escribirá.
Los ancianos reunidos en frías tardes de jueves, con los brazos cansados, llenos de manchas azules, que alguna vez fueron pequeñas luciernagas, y las llamaron esperanzas.
Los motivos de los lobos, las guirnaldas por los santos, las llamadas a medianoche, los fantasmas de los aún vivos.
Tu nombre al revés, en tu propio idioma. En el que querrás inventar.
La paz duradera, entre dos guerras.
La sangre derramada por mis futuros hijos sin nacer.
Los viajes en tren a sitios desiertos.
Los castillos de arena con escudos, fosos y dragón.
Las noches que terminan frente a la luz.
Lo que te dé la gana elegir.
*Soy más fan de Roerich, pero Magritte es un genio.
*Soy más fan de Roerich, pero Magritte es un genio.
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