jueves, 24 de abril de 2008

Ejercicio Pseudoliterario y autocrítico.

Esto es como un resumen y copia de muchos post que he publicado, pero que requiere decirlo como lo escribo en mi diario...
(Ojo con la letra del soundtrack...)
Es una comprensión irónica, tierna, como lejana. Este amor está hecho de hojas manchadas y sucias, de largas vigilias, de una suave aceptación de sus fantasías nostálgicas y deu gusto por los libros y la música. Cuando estoy triste y pienso que no he hecho nada relevante (y todos saben que eso no me importa, que mis preocupaciones son más profundas) hay que acompañarme sin hablar mucho, invitarme un café, o un jugo, cuidar de que no falte compañía, cumplir el oficio de estar cerca pero sin tapar la sombra, y eso es difícil.
Había decidido que todo lo pasado no era pasado y que solamente una falacia mental como tantas otras podía permitirme el fácil expediente de imaginar un futuro abonado por los juegos ya jugados. Entendi(solo en la cama, al amanecer, en la niebla amarilla de la nada) que nada había cambiado si decidía plantarme, rechazar las soluciones de facilidad.
La madurez, suponiendo que tal cosa existiese, era en último término una hipocresía. Nada estaba maduro, nada podía ser más natural que esa mujer con un gato en brazos en el anuncio de la televisión, se pareciera un poco a esa otra mujer que (pero de qué le había servido andar por esas colonias que desconocía, si jamás la iba a ver paseando a su perro por casualidad, porque las casualidades que se buscan jamás han existido y no comenzaran ahora, o tomar un bus hasta el borde del municipio, consultando viejas direcciones reconstruidas por una memoria indócil).
Había que seguir, o recomenzar o terminar: todavía no había puente.Mi diagnóstico es sencillo: Sé que no tengo remedio.

Y ella, una chica excelente que no trabajaba ni perdía el tiempo atrás de algo que no fuera un diploma, bastante loca de a ratos y malgastandose a veces en alimentar a las palomas, a veces tan triste, a veces muerta de risa. A veces mala.No vino nunca más, pero yo la quería mucho.
"Esto es la realidad", pense, "Esto que acepto a cada momento como la realidad y que no puede ser, no puede ser."
"Pretender que uno es el centro", pense de nuevo, apoyándome más cómodamente en el tablón. "Pero es incalculablemente idiota. Un centro tan ilusorio como lo sería pretender la ubicuidad. No hay centro, hay una especie de confluencia continua, de ondulación de la materia. A lo largo de la noche yo soy un cuerpo inmóvil, y del otro lado de la ciudad un rollo de papel se está convirtiendo en el diario de la mañana, y a las ocho y cuarenta yo saldré de casa y a las ocho y veinte el diario habrá llegado al kiosko de la esquina, y a las ocho y cuarenta y cinco mi mano y el diario se unirán y empezarán a moverse juntos en el aire, a un metro del suelo, camino de la parada del bus..."

"Lo malo es que va a seguir subiendo en cuanto alguien quiera pasar por el puente"
"Todo se encadena perfectamente si a uno se le da realmente la gana. Lo único falso en esto es el análisis." -La ambivalencia de la soga . Su función natural saboteada por una misteriosa tendencia a la neutralización. Creo que a eso le llaman la entropía.

Tenía que suceder, a vos no te cambia nadie. Llegás al borde de las cosas y uno piensa que por fin vas a entender, pero es inútil,empezás a darles la vuelta, a leerles las etiquetas...
Un sentimiento, algo pegajoso como el sol en la nuca y en las piernas.
Escatología de la actualidad...

Rien ne vous tue un homme comme d`etre obligè de representer un pays... Ojo con esa frase.


Es muy raro poder estar en tres partes a la vez, pero esta tarde me pasa eso, debe ser la influencia de Cortazar de nuevo. Sì, es eso. Ya les cuento.
No puedo renunciar nunca al sentimiento de que aqui, pegado a mi cara, entrelazado en mis dedos, hay como una deslumbrante explpsion hacia la luz, irrupción de mí hacia lo otro o de lo otro en mi, algo infinitamente cristalino que podría cuajar y resolverse en luz total sin tiempo ni espacio.Como una puerta de cristal desde la cual se empieza a ser eso que verdaderamente se es y que no se quiere y no se sabe y no se puede ser.
Y no hay novedad en esas sospechas, pero si un desconcierto cada vez mas grande frente a los vacios que me ofrece esta inteligencia del día y de la noche, este torpe e inutil archivo de datos y recuerdos, estas pasiones donde voy dejando pedacitos de tiempo y de piel, como denuncia de esta libertad fingida en que me muevo por las calles y los años...
Y sin malditos gritos de lastimero existencialismo, sé que solo soy este cuerpo ya podrido en algún punto del futuro, estas manos que escriben reclamando una conciencia...Y un satori(Les queda de tarea) es instantaneo y todo lo resuelve. Pero para llegar a el habría que desandar la historia de fuera y la de dentro...Trop tard pour moi. Crever en italien, voire en occidental, c`est tout ce qui me reste... Mon petit café créme le matin, si agréable..
Y todo parecio siempre deshacerse cuando lo agarraba, aún cuando lo miraba.
Todo se deshace cuando lo tocas..
Incluso a veces las cosas, las ideas se deshacen cuando las miras, cuando las piensas... Esa q estaba pensando se deshizo...Somos acidos teribles. Como almas a veces damos miedo...No hagan caso de tanta metafora...
Quisiera dibujar ciertas ideas, pero soy incapaz de hacerlo, o al menos de hacerlo bien.
Trato de escribir uno de los muchos finales de las muchas historias q tengo en forma de relato, que se confunden con la ficcion. Solo hay una pagina. La pàgina solo tiene una frase: " En el fondo sè q no se puede ir màs allà porque no lo hay" Un muro de palabras consecutivas ilustra el sentido de la fràse a lo largo de esa pàgina...Se me ocurre este dìa un numero y me veo en la obligaciòn tonta y diafana de pensarlo.. 67. Olvidenlo. Es ejercicio de escritura.

Soundtrack

No Surprises-Radiohead (A veces son la mejor banda del mundo)



A heart that's full up like a landfill
A job that slowly kills you
Bruises that won't heal


You look so tired and unhappy
Bring down the government
They don't, they don't speak for us

I'll take a quiet life
A handshake of carbon monoxide

No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
Silent, silent

This is my final fit, my final bellyache with

No alarms and no surprises
No alarms and no surprises
No alarms and no surprises please

Such a pretty house, such a pretty garden

No alarms and no surprises (let me out of here)
No alarms and no surprises (let me out of here)

No alarms and no surprises please (let me out of here)

1 Manchas en la pared:

Victor dijo...

no he podido desenredar las fibras de la "ficción" y la "realidad", como a menudo sucede cuando las cosas tienen bordes nublados.
pero qué peso.
qué peso.
enhorabuena.

saludos.