domingo, 29 de noviembre de 2009

Sobre la visión en blanco y negro.

Stay - U2



Porque un amigo mío piensa como yo, que ella aún ve en blanco y negro, y podría estar tranquilamente sobre el Angel, en Berlín, o donde sea.
Ver en blanco y negro? Vea Himmel Über Berlín. Solo eso.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Los 10 Discos que no puedo dejar de oír por el momento.

1.  One - The Beatles















2. Ringleader of Tormentors - Morrissey















3.Hail to the Thief- Radiohead















4.Concert for George- Varios















5. What´s the story? (Morning Glory)- Oasis















6.Under the iron sea - Keane















7.Parachutes - Coldplay















8.The Masterplan - Oasis















9.19 dias y 500 Noches- Joaquín Sabina
















10. Once Episodios Sinfónicos - Gustavo Cerati



lunes, 23 de noviembre de 2009

Regalos



                                                     (Magritte, reviví)


 Mis alas negras cayendo poco a poco. 
Mi habitación deshabitada desde la infancia.

El llanto puro del primer niño
La sonrisa del último.
La noche interminable.
La única verdad absoluta, la nunca pronunciada, la encerrada entre las sombras.
La casa de todos los muertos, con sus tejados de fieltro, sus pájaros negros de madera, vivos, picoteando sombras de gente que no está. Sus caballos negros pintados en aluminio barato.
La música de los versos que nadie nunca escribió.------escribirá.
Los ancianos reunidos en frías tardes de jueves, con los brazos cansados, llenos de manchas azules, que alguna vez fueron pequeñas luciernagas, y las llamaron esperanzas.
Los motivos de los lobos, las guirnaldas por los santos, las llamadas a medianoche, los fantasmas de los aún vivos.
Tu nombre al revés, en tu propio idioma. En el que querrás inventar.
La paz duradera, entre dos guerras.
La sangre derramada por mis futuros hijos sin nacer.
Los viajes en tren a sitios desiertos.
Los castillos de arena con escudos, fosos y dragón.
Las noches que terminan frente a la luz.
Lo que te dé la gana elegir.

*Soy más fan de Roerich, pero Magritte es un genio.

jueves, 19 de noviembre de 2009

"Hoy no pasó nada importante"

Dicen que el 4 de Julio de 1776, cuando Washington y su pandilla consiguieron la independencia( y usufructo posterior) de las colonias inglesas en América, al otro lado del charco, donde hay gente inglesa, sencillamente inglesa, el rey Jorge III, escribió algo en su diario como persona importante que era.  Lo que anotó fue : "Hoy no pasó nada importante".
¿A que viene lo anterior?
A que este 19 de noviembre es sin importancia, aún cuando estoy a un día de celebrar el cumpleaños de mi hermana( Vieran la emoción del cumpleaños de tomar horchata y comer panes con pollo), y a 4 días que mi mejor amigo alcance mi edad, razón suficiente para que nos reunamos a dilucidar porqué no hemos hecho nada de nuestra vida.
Este 19 de noviembre es sin importancia.
Y me mueve a escribir.
Porque no es suficiente sacar al día de su normalidad.
Porque no es suficiente ver como un perro agoniza y que eso me duela tanto que me den ganas de levantarlo de la calle, pero dejarlo ahí al final porque no hay nada que pueda hacer.
Porque no es suficiente ver una viejita vendiendo periódicos en el centro de San Salvador, negrita por la tristeza, no por la piel, y decidirme a comprar LPG, solo por sentir que le ayudo, mientras le doy las gracias y me muestra los pocos dientes que le quedan esbozando una sonrisa.
Porque no es suficiente ver el desorden, y los niños dentro de cajas de frutas para que se cuiden unos a otros.
Porque no es suficiente ver al huelepega sentado en el otro asiento en el bús, solo, odiado por los demás, mirandolo con el mismo asco con el que deberíamos vernos todos.
Porque no es suficiente llegar a la colonia y saberse inmerso en una vida a lo Virginia Wolf, una vida que no querés vivir, pero te tocó así.
No.
No es suficiente.
Es un día cualquiera.

sábado, 14 de noviembre de 2009

La zapatilla


¡Que no era de cristal!
¿Cuántas veces te lo he dicho?
¿Cuesta tanto creérme?
No era de cristal.
¿Cómo podría serlo?
Habrías caminado
Triste y torpemente,
Como cuando caminás conmigo,
Temiendo dar un paso,
Temiendo romper con ello
Pie, zapatilla, puente y camino.

Tus pies cansados me culparían,
Y yo ni tendría más
Que quitar tus zapatillas
Y caminar descalzos
Por ahí…


lunes, 9 de noviembre de 2009

Mezcla inexplicable

El 9 de noviembre es mezcla inexplicable.

Dicen tantas cosas del 9 de noviembre.
Mucha gente escribe sobre el 9 de noviembre.
Mucha gente miente sobre el 9 de noviembre.
Mucha gente muere en un 9 de noviembre.

Dicen que en la Europa de 1989, gentes de muchos lados, que amaban la libertad (placer sobrevalorado), derribaron una pared inmensa. Dicen que ahora los restos se venden como souvenirs. Yo quiero un pedazo de ese muro. Pero quiero ir, y mejor dejar un resto de mi donde solía estar.

La gente muere porque llueve y también la tierra se rebela contra la vida. Y es innecesario quedarse sentado. Y la vida vale lo que vale tu casa.

Hace 20 años mientras el muro ese caía, acá había matanzas por los enfrentamientos entre ejercitos y guerrilla. En el edificio donde solía vivir, el ejercito apostaba tipos con rifles para matar al primer guerrillero que estuviera disponible a dejar su vida ahí a la entrada por una causa.
Y mataron a unos señores españoles en una universidad privada, porque no se callaban, porque la verdad está prohibida, porque el poder es lo más deseado y nada lo puede enturbiar.
Y yo rezaba en la misa de 30 días de mi recien fallecido hermano.

Y ahora, lloro.
Lloro y hay una razón.
Y no puedo dejar de sentirme mal.
Ahora
Usted perdoneme, los dedos entumecidos no sirven para escribir.

jueves, 5 de noviembre de 2009

La tarde

La tarde es:
Acostarse con la abuela enferma a ver por la ventana mientras cae la lluvia, y ella cuenta todo lo que necesito saber sobre la vida, el pasado, los recuerdos...

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Así según Geoffroy.

Novia  (Pedro Geoffroy Rivas)

Novia,
Te quiero como a mis zapatos viejos
Porque estas hecha a mi medida,
Porque no me estorbas
Porque no me apretas

Porque cuando estoy contigo siento como cuando ando descalzo
Por eso te quiero novia como quiero a mis zapatos viejos

lunes, 2 de noviembre de 2009

Todos mis muertos

Por la mañana cuando la gente se lanza en tropel a colocar flores sobre las tumbas de sus muertos, en el día que socialmente han seleccionado todos para hacerlo, me quedé en casa. No podía soportar el hecho de saber que estaría rodeado de gente que llega ahí una vez al año y nada más. Como yo.

*                                                  *                                             *
ADVERTENCIA: Escribo acá solo porque aunque no soy bueno escribiendo, es mejor dejarlo acá, que acostarme pensando que no me pasa nada.


*                                                   *                                             *

Luego de superar el sentimiento de vacío, decidí que mi madre podía ir sola al cementerio. Pero no quise que lo hiciera. Y fui con ella.
Primero ir a ver a mi abuelo. Mi abuelo murió unos meses antes que yo cumpliera los 10 años. A veces lo recuerdo sentado en esa gran silla negra de la cual era adicto. Ahí me contó el mundo. Lo sabía todo el viejo. Y fue uno de los primeros muertos que recuerdo.
Y la gente se agolpaba mientras la lluvia se presentaba como para hacer que la gente se pusiera nostálgica
Indistintamente, las personas quedaban igual. Las ancianas hablando de los que se fueron, de sus muertos...
Luego el comercio.
Un dólar por arreglar la tumba. Un dólar por repintar la crúz, un dólar por repintar las letras, trés dólares por los impuestos al cementerio.
Y regresar...
En el cementerio general "Los Ilústres", está enterrado todo tipo de personajes de nuestra cultura, política, etc. Y está mi hermano.
Mi hermano murió una semana antes de los otros muertos ilústres, los de la ofensiva. Murió en Octubre de 1989. Tenía 9 años.  Fue mi primer muerto. Aún puedo recordar sus palabras, sus ojos, sus manos. Yo tenía 6 años cuando murió.
Lejos, mucho más de lo que quisiera. Mi Padre. En Jardines del Recuerdo, no hay lugar para ir a verlo. No. Inexplicablemente no puedo.
Luego visitar a la abuela. Está enferma, y al parecer sus 76 años ya pesan demasiado. Por eso prometo solemnemente no pasar de los 40.
Mientras la visito, veo la vieja casa de los abuelos. En ese lugar parece que la muerte es algo que se asume con tranquilidad. Paso por una casa, mientras llevo a mi abuela al hospital y me menciona a la apacible anciana dueña de dicha casa, la que guardaba sus zapatos en la refrigeradora. "Ya murió", dice.
Me muestra donde tomabamos la mejor horchata cuando era un niño. "Murieron con dos meses de diferencia los esposos", me dice.
Luego otra casa, y otra, y otra. Y otro muerto, y otro, y otro.
Y decidí morir y no ser enterrado, ser lanzado al mar y que nadie llegue a verme una vez al año.
Mis muertos son más.
Pero acá, rodeado de tanta gente. Nunca me sentí tan solo.