domingo, 31 de enero de 2010

Y morir en paz...

En estos tiempos, la gente muere y se vuelve así un muerto perfecto. No tenía enemigos, les ayudaba a las viejitas a cruzar las calles, era tan bueno con todo el mundo.Quería salvar las especies en peligro de extinción. Era un ángel pues.
¿En fin, uno ama a los muertos perdonando lo que sea, no?
Para no ser-tan-hipócritas, deberíamos mencionar lo bueno y lo malo del muerto en cuestión. Aunque usted no lo crea, hacer balances es bueno, aunque lo tilden de ambiguo, medias tintas, etc. Sin embargo, hay casos atípicos...

Lo vi por primera vez en el 92. Tenía entonces 9 años y aunque usted no lo crea, le tenía miedo.
Supongo que le tenía miedo por las películas y porque en ocasiones me habían contado toda suerte de cuentos extraños. No pude nunca ir a su programa y tuve que conformarme con visitar al Tío Memo y su pandilla. Shame on me.
Pero lo vi muchas veces en la televisión, y lo seguí viendo hasta que solo era un personaje de relleno-innecesario si se toma en cuenta que ahí está el "Hada Chiflis"-cuando pasó el programa a su nueva etapa.
Lo cierto es que verlo en vivo y sin pintura era un espectáculo extraño.
Cuando el terremoto de 1986 se conjugó con la ofensiva "Hasta el Tope" de 1989, el edificio donde solía vivir quedó más agujereado que los famosos quesos  que quién sabe quién se llevó.
A mi papá le ofrecieron pagarle una casa, por el seguro del apartamento genial y espacioso en que vivíamos. Mi papá tomó la brillante decisión de tomar, en lugar de ello, un apartamento en la famosa zona de la Zacamil conocida como la "Super Manzana". Ajá. Edif 95, Apt 24.
De repente me vi, viviendo en el apartamento contiguo al de Alfredo Carcamo... Prontito.
Mi sorpresa al verlo sin maquillaje, fue mayúscula, pero fue peor aún cuando llegó el vecino de arriba, Pizarrín.  Pronto(No es chiste por lo del payaso) me hice amigo de los hijos de Alfredo Carcamo, con quienes pasaba tardes enteras, desahogando gracias al Nintendo, ese pesar extraño que comenzaba a sentir porque la niña que me gustaba del colegio no se dejaba que la besara.
Pasó un año y medio, con su navidad y mi cumpleaños incluído. Nunca he celebrado con mucha alegría y pompa mi cumpleaños. Pero ese año, jugué como loco. Y el hijo menor de don Alfredo, quien para su suerte se llamaba igual, se ponía una naríz roja y me decía: "Me llamo Fredy Carcamo Prontito Junior". Seguro ahora trabajará de alguna otra cosa. La gente avanza. Yo no soy gente.
Pero bien.
Un tiempo después, llegó.
Se reunieron a conversar donde don Alfredo. Y ahí estaba. Chirajito sin pintura. Fue lo má extraño del mundo verlos, los personajes que llevaban alegría, sin maquillaje. Serios, diciendo palabras altisonantes, tratandose como ahora usted trata a sus amigos, y ofreciendose cariñosos apodos.
Luego, al año siguiente me fui de ahí.
No volví a saber de Prontito más que por el programa. Hasta que un buen día, o malo si usted dice, la noticia decía que había muerto. Y me quedé con el clásico sentimiento de "Yo lo conocí, y ahora está muerto. :(".
Con el tiempo, conocí a un amigo que clamaba haber conocido a Tío Periquito, su profesor de Música, un señor sumamente enojado. De pronto murió y todo el mundo lo amaba.
En Junio del año pasado, unos días antes de mi cumpleaños, iba al trabajo en una 44. En Metrocentro subió un señor con una gran maleta, pantalón azul, camisa blanca. Se sentó a la par mía. Yo leía mi copia del Principito en francés, para medio mejorar mi comprensión, no del libro, sino del idioma. El leía el diario de hoy.
Lo reconocí y lo vi con incredulidad.
Se fijó y pareció muy serio ese día.
Se bajó en la terminal de Occidente. Caminó y llevaba a cuestas la pesada maleta.
Me quedé preguntando hacia dónde podía ir.
Llegué al trabajo y comencé a tratar a todos de "marachitos". Le cambié a mi jefe el usuario y contraseña de correo electrónico. Durante meses, antes que renunciara, el usuario era Marachito y la contraseña Guacata.
Sin quererlo me hizo reír.
Unas semanas después, el Septimo Sentido publicó un reportaje sobre lo que Chirajito hacía por los niños de la calle. Le tomé simpatía.
De repente por todos lados se oía el Guacata, con sus múltiples variaciones, que Suácata, que Guacatta, que Wakata, etc.
Y al fin, murió.
Y ahora todos lo extrañamos, lo queremos como si lo hubiesemos conocido, como si lo hubiesemos acompañado alguna vez, como si alguna vez nos hubiese ayudado a ganar a los Guiños y Muecas, o a "Pasará, pasará, ¿Qué pin caerá?", con su mítica canción. Pero sobre todo, como si alguna vez hubiese puesto en nuestras manos una pelota plástica, una bolsipremio de consuelo y nos hubiese dicho: "¿Ya se va papito? Salú pues"
Y sí, tal vez muera y le caiga bien a alguna persona. :)

Se fue

Enero se fue y no me dejó nada.
Enero se fue y me dejó.
Enero hubiese sido más amable si me llevaba.

sábado, 30 de enero de 2010

"I'm givin' ya pearls here."


 
Frank Slade: Women! What can you say? Who made 'em?
God must have been a fuckin' genius. The hair... They say the hair is everything, you know. Have you ever buried your nose in a mountain of curls... just wanted to go to sleep forever?
Or lips... and when they touched, yours were like... that first swallow of wine... after you just crossed the desert.
Tits. Hoo-ah! Big ones, little ones, nipples staring right out at ya, like secret searchlights.
Mmm. Legs. I don't care if they're Greek columns... or secondhand Steinways. What's between 'em... passport to heaven.
I need a drink.
Yes, Mr Sims, there's only two syllables in this whole wide world worth hearing: pussy. Hah!
Are you listenin' to me, son? I'm givin' ya pearls here. 

But I still smell her... ( Scent of a woman-1992)

Situaciones que ocasionan sueños extraños.

Vas en la mañana y te ofrecen un trabajo que suena a nada, pasás dos horas en un centro comercial que te recuerda personas de una manera extraña. La realidad ya no es la misma.
Regresás a casa y notás que el sueño está por matarte finamente, por lo que tomás la sabia y documentada decisión de dormir un par de horas.
Cuando despertás, la amiga que esperás que venga al país te está hablando en el sueño, y te dice que te conectés al MSN, que te tiene que contar algo. Luego escuchás la voz de tu mejor amigo que dice que también te quiere contar algo. Y luego, ambos hablan en mi mente.
"Vos sos el chero que se viste de verde, pero se ve chistoso de rayado?"
Sonrío tontamente, porque, uno no se ve en los sueños, como no se ve en la realidad, por eso la imagen de nosotros la forman otros...
Despierto.
Y no, no hay nadie conectado.

viernes, 29 de enero de 2010

¿Es usted el mismo?

El síndrome de Capgras o Mal de Capgras es un trastorno mental que afecta a la capacidad de identificación del paciente. Este cree que una persona, generalmente un familiar, es reemplazado por un impostor idéntico a esa persona .
Síndrome de Capgras

En el Tratado de Psiquiatría de Hales-Talbott (Ancora, 1996) se define como: "el paciente cree que una persona estrechamente relacionada con él ha sido sustituida por un doble". Y en la Sinopsis de Psiquiatría de H. Kaplan (Panamericana, 1999) como: "la idea delirante de que otras personas, normalmente muy cercanas al paciente, han sido reemplazadas por dobles exactos, que son impostores".
Fue nombrada en honor a Jean Marie Joseph Capgras, psiquiatra francés que reconoció la enfermedad bajo el nombre de l'illusion des sosies (ilusión de los dobles) en 1923. Capgras reportó el caso de una mujer de 74 años que afirmaba que su esposo había sido remplazado por un extraño. La paciente reconocía con facilidad a los demás familiares, todos excepto a su esposo.
Esta enfermedad está relacionada con la pérdida del reconocimiento emocional de los rostros familiares. Su causa podría ser una desconexión entre el sistema de reconocimiento visual y la memoria afectiva.
Es una de las falsas identificaciones que se han descrito en el 23-50% de los pacientes con demencia
 
A veces siento que la gente que lee este blog, no es la misma de vez en cuando.

Imagen

Le tiré un mantel blanco de enormes proporciones al blog.

jueves, 28 de enero de 2010

Buscando dónde firmar

"If you don't think your life is worth more than someone else's, sign your donor card and kill yourself."

Dr. House.

Reto

Me reto a escribir a diario.

sábado, 23 de enero de 2010

7

Seven simple rules of going into hiding:
one, never trust a cop in a raincoat.
Two, beware of enthusiasm and of love, both are temporary and quick to sway.
Three, if asked if you care about the world's problems, look deep into the eyes of he who asks, he will never ask you again.
Four, never give your real name.
Five, if ever asked to look at yourself, dont.
Six, never do anything the person standing in front of you cannot understand.
And finally seven, never create anything, it will be misinterpreted, it will chain you and follow you for the rest of your life..

Arthur, the Poet in one of the sides of Bob Dylan. (I´m not there-2007)

viernes, 22 de enero de 2010

Reencontrarse

Reencontrarse en la página 143 de los "Papeles Inesperados" de Julio Florencio, que trajo Ele,con la Cenestesia:
"Poco a poco se ha ido dando cuenta de que el sueño es algo que fatiga horriblemente, y el día en que un hombre sabio le dijo que el organismo pierde muchas de sus defensas en aras de Morfeo, nuestro Lucas bramó de entusiasmo porque la biología le estaba refrendando la cenestesia, si cabe la perífrasis"
Lucas, sus hipnofobias

House is always right

" Almost dying changes nothing. Dying changes everything."
 Dr. Gregory House.


Y sí, sé que es solo un personaje, y el gran logro es decir literalmente lo que está en el guión. Igual. Es genial.

sábado, 16 de enero de 2010

Última Carta

Querida Hada :
Ya sé que no sos mi "querida Hada", y también sé que nunca te gustó que mencionara tu nombre en lo que escribía con tanta soltura, aunque todo ello tuviera algo que ver con vos.
Escribir que me faltaba algo, que lo buscaba en la sombra, en la luz, y ese algo siempre llegaba a ser vos.
Y ahora que escribo estas líneas, sin esperar que las leas, ni necesitar nada más que escribirlas, quizá lo hago sin el rigor necesario de las palabras que salían cuando te veía a los ojos, cuando tu boca era el último refugio que buscaba y el mundo parecía importarme un carajo. Quizá todo eso ya no existe.

Te he escrito ya un par de veces acá, pero siempre tuve el cuidado de no mencionar tu nombre, porque no era necesario. Vos sabés mejor que nadie que mi juego se transformaba. Vos sabés que cuando nos conocimos, el juego era el ir y venir, el paseo irreconocible y hermoso, la belleza esperando agazapada en la oscuridad, para cuando decidieramos entrar y reconocerla, y que dios nos libre de encontrarnos en la oscuridad...
Pero también te diste cuenta que por muy juego que fuera, tenía sus reglas. Unas reglas sembradas desde el principio de todos lo juegos. Y las reglas son siempre serias. Andá y decíle al niño que sale primero en las carreras que rompió las reglas y los demás se le van encima.
Y fue entonces que llegaron las reglas, y el juego se volvió extraño. Ahora vos sabés como sentí los días pasar. Al menos imaginá cuando te encontraba y como las casualidades comenzaban a seguir reglas invisibles, a morir sucediendo, a matar papeles escritos por las reglas, o por el mismo juego.
Ahora quisiera poder decirte simplemente que si te vas "no sea muy lejos, ni por mucho tiempo". Pero te fuiste ya, y la recaída clavada en los huesos no deja mentir.
Quisiera decirte que es algo sumamente planeado, meticulósamente hasta en los detalles, como quien dobla una página en cuatro, y sabe que al cortarla saldrán las mismas cuatro partes, uniformes. Pero no es cierto. No se planea andar por la vida haciendo el ejercicio de no saber ni de donde se viene, ni hacia donde se va. Ejercicio por demás delusor...
Y no Hada, ya por estos días no quiero pensar más en francés como siempre quisíste, ni tocar el piano magistralmente, como siempre soñaste.
El juego cambió de nuevo.
Para mi ahora el juego es la libertad. Al parecer lo comprendí muy tarde, cuando ya la libertad es absurda, inútil y cada día menos libre.
El juego a la libertad es mortal y lo sabés. Así, la vez que te dije que era sorprendente como "Hada" provenía de "hado", y esto a su vez del término "fatum" cuyo significado era "destino", vos sonreíste leyendolo en un mirador, como quien no comprende lo enético del destino.
Pero el tiempo sigue y el juego también. Probablemente cuando llegués a estas líneas-si lo leíste-habrás entendido que la esperanza, la fe y esas ideas, son circunstancias demasiado peligrosas para alguien que vive con un libro premarcado en su vida, yendo y viniendo en la vida; y mucho más letal para alguien que juega a la libertad. Por eso decido seguir jugando y esperar el momento preciso y fatal.
Descubrir donde está la regla final y única de este juego, esa que, por el momento ignoro convenientemente.
Es gracioso como esto coincide con la fecha que ahora se festaja ilusoriamente; Pero no quiero escribir al respecto, aún con tu amor por las discusiones ideológicas, como cuando dijíste que el Marxismo Búlgaro estaba incompleto, y te repliqué que el mismo Marxismo era imposible e inviable actualmente, por leyes y práxis. Recuerdo bien como Gramsci y Marcussé nos llevaron a tanta discusión, y el Anarquismo individualista, y los rusos, mientras escuchabas la música que te ponía feliz. Y "yo sé que la sonrisa que se dibuja en tu cara, tiene que ver con la brisa que abanica tu mirada". Te acordarás ahora de "Les Deux Pianos" de Yann Tiersen, y tu sonrisa maligna de Actriz francesa?

Y, ya no te aburriré más.
Otro día es otro juego.
Y vos tenés que ir a tu clase de francés, se te hará tarde.
Mañana no sé donde me lleve el juego, pero sé que estaré aquí, y que mientras el juego me llevó a conocerte, no era quien soy ahora, y ya todos los recuerdos, papeles, poemas y la novela pendiente que te escribía, y de la cual esto bien sería un capítulo agregado a las 56 páginas que escribí, son parte de una etapa que es necesario finalizar.
Quisiera también leerte un poema de Baudelaire que aunque parezca extraño, siento muy acorde para este momento, pero no estás acá, y vendí por $ 1.00, mi copia de "Las Flores del Mal", edición de 1940.
Y bien, eso es todo lo que me restaba decirte. Ya te habrás dado cuenta que esta carta era de "despedida", en su momento se volvió una "explicación del juego", y finalmente es una carta por la libertad. Una Carta de Libertad.
Vos estarás bien.Sos feliz.
Y yo, como dice Fito Páez: "Creo y eso me basta"
Sinceramente,
Raúl

P.s "Ya ves, a veces me canso de ser libre, de ser
libre para venderme y caer
muerto donde mi libertad prefiera,
siempre al otro lado de tu frontera". I.S

Soundtrack para el post que sigue

Coincidir - Alejandro Filio



Coincidencias tan extrañas de la vida
Tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio… y coincidir


* No sé si la original es de él. Pero... es lo de menos.

viernes, 15 de enero de 2010

En ese momento...

Cuando tengas ganas de morirte
esconde la cabeza bajo la almohada
y cuenta cuatro mil borregos.
Quédate dos días sin comer
y veras qué hermosa es la vida:
carne, frijoles, pan.
Quédate sin mujer: verás.
Cuando tengas ganas de morirte
no alborotes tanto: muérete
y ya.




Jaime Sabines

*Lo encontré hasta con la firma. Me gustó el detalle.

Sin Sentido III

Estamos ciegos.
Y quizás muertos.

jueves, 14 de enero de 2010

Sin Sentido II

"Who´s the leader of the club that´s made for you and me. M-I-C-K-E-Y  M-O-U-S-E"



Ríase como siempre.

Sin sentido

Mary Bell Mary Bell Mary Bell
Mary Bell Mary Bell Mary Bell.
Mary Bell Mary Bell Mary Bell
Mary Bell Mary Bell Mary Bell.
Mary Bell Mary Bell Mary Bell
Mary Bell Mary Bell Mary Bell.
Mary Bell Mary Bell Mary Bell
Mary Bell Mary Bell Mary Bell.
Mary Bell Mary Bell Mary Bell
Mary Bell Mary Bell Mary Bell.
Mary Bell Mary Bell Mary Bell
Mary Bell Mary Bell Mary Bell. Y los niños de Hamelin.

martes, 12 de enero de 2010

Notas breves sobre Ahuachapán

* Vivi A Mortis Docti Sunt (A la entrada del Cementerio)
* Dormirse en la 202 de regreso.
* Tomar "Temperante", bebida preparada en base a una receta antigua.
* Caminar por el centro histórico de Ahuachapán.
* Casi conocer la familia del amigo que funciona de guía, solo por conocer las calles por las que vivieron.
* La Casa de la Cultura, y encontrar los libros de los amigos allá.
* Conocer la abuela de mi amigo y sentirme bien porque como dice él: "Esta vez ha podido recordarme".

Poco importa el pasaje de bús, llegar a las 7:35 pm a la casa, la tardanza en la entrega, y finalmente, poco importa el motivo del viaje.

viernes, 8 de enero de 2010

Una verdad universal.

Entérese.
USTED NO ES LO QUE LEE, OYE Y DICE.

USTED ES LO QUE PIENSA Y HACE.

Cuando las dos anteriores se unen, es posible el crecimiento.

martes, 5 de enero de 2010

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Mire, si le dan ganas o no tiene nada que hacer, entre aquí ve : París Volcán

Pase adelante, está en su casa.

sábado, 2 de enero de 2010

Nostalgia de Año Nuevo

Regrésenme a cuando tenía 10 años. :(






Babar el Rey de los Elefantes, hace un antes y un después, a la hora de mis caricaturas favoritas.
Mis hijos, si llegan a nacer, tienen que ver los personajes de Jean y Laurent de Brunhoff.
Si alguien me dice como encontrar esa serie en Internet, y el resto que pasaban en el canal 10, por favor háganmelo saber.


P-s La nostalgia no solo es la alegría de estar triste. Dá ganas de llorar.

Impresiones sobre un viaje

Cuando se va en un bus interdepartamental, a las 10 de la mañana, se pueden tener mil impresiones.
La necesidad de ir.
La intencion de ir.
El desenlace del viaje.Resultado.

Y  apenas comienza el viaje, estan todas las opciones el ordinario, el especial, el que lleva aire acondicionado, etc.
Por una módica cantidad, una igualmente módica comodidad.

Subís con esa inquietud, esa sensación de caminar, y moverse entre desconocidos de todo tipo.

El bus comienza su viaje, sobre la Avenida Independencia, y la tristeza me parte los ojos frente a un burdel, una mujer joven, regordeta, morena, llora a mares. Está sola. Todos estamos solos. Solos rodeados de gente.

El viaje es largo, y no me gusta extenderme. No me gusta mostrar todo lo que pasa por mi cabeza, pero si lo que me deja un impacto del tipo que sea.
Ni siquiera hemos salido de San Salvador, cuando un vendedor sube con la promoción de los "Finos y originales" Lentes Ray-Ban, de Carey. No a 20, ni a 10, ni a 5, a $1. Usted los puede golpear con una moneda, no es plástico, es vidrio. Puro vidrio. Y lo mejor del asunto, cuando dice que son americanos, esos no son " de esos chinos japoneses que le andan ofreciendo".

Y eso no es todo. Se llega a Cojutepeque y te ofrecen un fino repertorio musical de los más variados éxitos salvadoreños, incluyendo El Torito Pinto( del cual deducimos un orígen multietnico, gracias a su filiación),y el Carbonero, gracias a un "charango" y una Flauta. Yo no apoyé al artista nacional.

Llegando al Oriente del país, usted verá muchos colegios de diversa denominación, ante lo cual no me sentiré completo si un colegio no se llama como yo. Y haré que lo administren los señores Jesuitas, porque tienen fama de enseñar muy bien los amigos de Nacho de Noyola.

Una cosa más, no se le olvide cuando vaya al oriente del país, llevar la cuenta de los Restaurantes con nombre de curva en todo el camino. Yo encontré La Curva No2, La Curva Original, La Curva Vegetariana, y La Pequeña Curva.

Casi lo olvidaba.
Extrañé mi celular con cámara, cuando vi una mancha en la pared de una casa en San Miguel, reflejando el amor entre "Cuca y Edwin".
Eso es lo del camino.
El viaje, su objetivo, es otra cosa.

Razones por las que no olvidare el 2009

1. Visita a Santa Ana.
2. Los Cafes en Galerías
3. Visitas al Centro Histórico.
4. Los libros de mis amigos.
5. Las fiestas con los amigos.
6. Visita a San Miguel
7. Casablanca
8. Los cuentos de este año.
9. Muchas conversaciones.
10. Muchos correos electrónicos.
 Etc, etc.
Es un año más, pero de todos modos no se me olvidará.