La tarde
La tarde es:
Acostarse con la abuela enferma a ver por la ventana mientras cae la lluvia, y ella cuenta todo lo que necesito saber sobre la vida, el pasado, los recuerdos...
Canción triste para un día gris
Hace 15 horas
jueves 5 de noviembre de 2009
miércoles 4 de noviembre de 2009
Así según Geoffroy.
Novia (Pedro Geoffroy Rivas)
Novia,
Te quiero como a mis zapatos viejos
Porque estas hecha a mi medida,
Porque no me estorbas
Porque no me apretas
Porque cuando estoy contigo siento como cuando ando descalzo
Por eso te quiero novia como quiero a mis zapatos viejos
lunes 2 de noviembre de 2009
Todos mis muertos
Por la mañana cuando la gente se lanza en tropel a colocar flores sobre las tumbas de sus muertos, en el día que socialmente han seleccionado todos para hacerlo, me quedé en casa. No podía soportar el hecho de saber que estaría rodeado de gente que llega ahí una vez al año y nada más. Como yo.
* * *
ADVERTENCIA: Escribo acá solo porque aunque no soy bueno escribiendo, es mejor dejarlo acá, que acostarme pensando que no me pasa nada.
* * *
Luego de superar el sentimiento de vacío, decidí que mi madre podía ir sola al cementerio. Pero no quise que lo hiciera. Y fui con ella.
Primero ir a ver a mi abuelo. Mi abuelo murió unos meses antes que yo cumpliera los 10 años. A veces lo recuerdo sentado en esa gran silla negra de la cual era adicto. Ahí me contó el mundo. Lo sabía todo el viejo. Y fue uno de los primeros muertos que recuerdo.
Y la gente se agolpaba mientras la lluvia se presentaba como para hacer que la gente se pusiera nostálgica
Indistintamente, las personas quedaban igual. Las ancianas hablando de los que se fueron, de sus muertos...
Luego el comercio.
Un dólar por arreglar la tumba. Un dólar por repintar la crúz, un dólar por repintar las letras, trés dólares por los impuestos al cementerio.
Y regresar...
En el cementerio general "Los Ilústres", está enterrado todo tipo de personajes de nuestra cultura, política, etc. Y está mi hermano.
Mi hermano murió una semana antes de los otros muertos ilústres, los de la ofensiva. Murió en Octubre de 1989. Tenía 9 años. Fue mi primer muerto. Aún puedo recordar sus palabras, sus ojos, sus manos. Yo tenía 6 años cuando murió.
Lejos, mucho más de lo que quisiera. Mi Padre. En Jardines del Recuerdo, no hay lugar para ir a verlo. No. Inexplicablemente no puedo.
Luego visitar a la abuela. Está enferma, y al parecer sus 76 años ya pesan demasiado. Por eso prometo solemnemente no pasar de los 40.
Mientras la visito, veo la vieja casa de los abuelos. En ese lugar parece que la muerte es algo que se asume con tranquilidad. Paso por una casa, mientras llevo a mi abuela al hospital y me menciona a la apacible anciana dueña de dicha casa, la que guardaba sus zapatos en la refrigeradora. "Ya murió", dice.
Me muestra donde tomabamos la mejor horchata cuando era un niño. "Murieron con dos meses de diferencia los esposos", me dice.
Luego otra casa, y otra, y otra. Y otro muerto, y otro, y otro.
Y decidí morir y no ser enterrado, ser lanzado al mar y que nadie llegue a verme una vez al año.
Mis muertos son más.
Pero acá, rodeado de tanta gente. Nunca me sentí tan solo.
jueves 29 de octubre de 2009
La "Crísis".
Como ya es sabido, en este espacio aburrido hasta el cansancio, no se suele escribir sobre ningún ente político. Igual a nadie le da de comer la basura que se escribe en un blog. :P
Quizá solo se hace para ganar detractores, o gente lamebotas, a saber.
En vista que amanecí con ánimo de recibir puteadas fundadas en mi agradable y mortal ignorancia, debo mencionar mi graciosa consternación en el último affair de nuestra vida institucionalmente democrática (Ajá).
La Crísis de los 12.
Se supone que hay crísis en la Asamblea Legislativa (Ya saben "Putas al poder, sus hijos nos han fallado"), por conseguir un "jugoso" puesto en la junta directiva.
Y digo que es gracioso puesto que cada noticiero le ha dado la mitad de su cobertura a informar hasta el color de calzoncillo de los diputados RBD de ARENA.
Lo imperdible del asunto es...
En el más puro estilo salvadoreño "Yo no he sido", "Ustedes me creen con mucho poder." Muahahahahaha.De ahí, el equipo redactor de este blog, conformado por... ah, por mi, deduce que aunque usted no lo crea, el sr Arévalo no es un Power Ranger. :
( Ni una chica superpoderosa. :((. Y menos el Perro Super Amigo héroe de multitudes de niños televidentes de "La Hora del niño" en Canal 10, centro de adiestramiento para niños gays.
Pero lo que sí me hizo el día, es lo que la gente andaba diciendo en la colonia, por la declaración de no poseer "tanto poder" por parte del sr. Arévalo:
Señora que vende pan: "Dicen que el Arévalo tiene que ver con los impuestos que van a subir."
Vecina chambrosa cuya figura asemeja a la de un rabano: " Yo así lo vi siempre, si hasta en lo de los premios para la "selecta" andaba metido para ver que rascaba". :S
Y he aquí la lista de situaciones controversiales que bien pueden ser explicadas con responsabilidad al Diputado Arévalo, según la sabiduría popular:
1. La Eliminación de la Seleccion Salvadoreña de Fútbol del Mundial 2010.
2. La Extinción de los Dinosaurios.
3. El Agujero en la capa de Ozono.
4. La desaparición de los famosos Barbapapas.
5. La Separación de los Beatles.
6. La muerte de Fredy Zelada.
7.La desaparición de Jimmy Hoffa.
8. La Muerte de Michael Jackson.
¿Cómo? Se lo explico despues. La cantidad de teorías en la colonia son inmensas.
Hoy no puedo. Por el momento la hipótesis está comprobada: "El desempleo genera hambre. " Vuir a comer. :P
domingo 25 de octubre de 2009
Y
Y caminar
Y ver el mismo bache lleno de agua.
Y darse cuenta que da igual lanzar una piedra y jugar con los círculos que se hacen en el agua.
Igual se irá.
Y da lo mismo saber que hay algo dentro del agua.
Que en el fondo no es una mentira eso de buscar un paraíso. Porque la vida se resumía siempre en buscar.
Tirar la piedra, ver el charco, y buscar esa cara.
Ver esa cara que se deshace mientras la piedra toca fondo.
Y en ese momento la busqueda se resume en eso.
¿Qué hay dentro del charco?
No. No hay nada que buscar. Y esa es la busqueda. El resultado infinito. Deducir que en el fondo, saber o no saber es lo mismo.
El paraíso está momentáneamente en ese charco.
Y el charco está de repente en mi cara.
La piedra está dentro de mi.
Y es inútil.
Inútil buscar en el reverso de las cosas.
Porque el reverso y el anverso, ya no significan nada.
La piedra, no deja de ser parte de mi que la he tirado, así como el reflejo sucio no deja de ser parte mía.
Y el charco solo soy yo, tirado en la calle.
De pronto me descubro sentado en esa vieja banca.
Y otra vez me veo.
¿Me veo o es él quien me ve?
Y en esa busqueda de sentido, no hay más que hacer, que cruzarse de brazos.
Mientras lo que es, muere devorado por lo que ves.
martes 20 de octubre de 2009
jueves 15 de octubre de 2009
Asunto mío
Eso de la gente comiendo basura,
estirando la mano,
maldiciendo por piedad.
Eso de gritar con rabia cuando se está solo,
sin poder hacer nada,
sin poder decir nada.
Eso de ver el festín
sangriento, infame
de intereses y voluntades.
Eso de no tener nada,
eso de pronunciar oraciones vacías,
eso de llamar tu nombre,
con silabas desconocidas.
Eso de hacer desastres,
eso de levantar un dedo
eso de quemarse vivo.
Eso es asunto mío.
sábado 10 de octubre de 2009
Estoy muerto.
Lo estoy. Y Rulfo escribió de aquellos igual de muertos que yo.
Caminamos, respiramos, comemos, nos puteamos, hablamos (no nos escuchamos), gritamos.
¿Pero quién puede asegurar que vivimos?
Ni siquiera son las 4 de la tarde. Es viernes y la lluvia colorea el cielo de 6 de la tarde. Aquí, en el bús, es un mal sitio para tratar de escribir lo que uno piensa sobre vivir o sus derivaciones.
Por la mañana, al salir de la casa se pasa por una calle atestada de gente, cercada por las clásicas franjas amarillas.Dícen que era estudiante de bachillerato. Dícen que era vecina mía. Dícen que era buena estudiante.
Y ahora solo es un cuerpo siendo reconocido por medicina legal, sin las marcas adelantadas por un tatuaje para que te den $3000, haciendo más alarde húmor que de arte.
Y paso el resto de la tarde en la calle. Regreso a las 6:30 pm. Comienza a llover de nuevo.
Y paso sobre la sangre que quedó de la muchacha del microbús de la 26.
Y sí, yo también estoy muerto.
Que dicen que se murió el Ché!!!
Y yo oyendo música andaba...
Ya ves-Ismael Serrano
| |||
jueves 8 de octubre de 2009
Suscribirse a:
Entradas (Atom)