Correr porque se te ha hecho tarde y no hay más tiempo. Son más de las 5 de la tarde. Si no llegás no te lo perdonarás.
No son esas cosas que uno puede delegar o cambiar. Tenés que cumplirlas.
Un ritual de lo habitual, como lo parafraseaba Monsiváis o lo cantaba el Glam rock de los ochenta. Inevitable.
No importa que se comience a hacer la oscuridad, corrés porque tenés que llegar.
Sudás y sudás en el camino y pasás por el remolino de gente hasta llegar al lugar del hecho.
En una de las partes más peligrosas del país. Porque no importa que en otro lugar lo hagan más barato, lo hagan mejor, o lo hagan más fino, uno no puede cambiar de peluquería de la noche a la mañana.
Los animales que llevamos década y media cortándonos el pelo con la misma persona, simplemente no podemos cambiar.
Es domingo y salgo del trabajo a esa hora en que el cielo se convierte poco a poco en una manta con colores púrpura, me subo al bus y pretendo que basta con ponerme los audífonos para alejarme de la realidad que siempre he odiado.
Me duermo durante la mayor parte del viaje.
Llego a Metrocentro y al bajarme del bus en una parada ilegal, descubro que la oscuridad ha tomado posesión de San Salvador.
Cruzás la calle y el bus en el que ibas de repente es tragado por un enorme agujero en la carretera. El asfalto deshaciéndose. Agua entre las manos.
Los edificios del Ministerio de Hacienda, las famosas 3 torres, pasan frente a Metrocentro arrasándolo todo, como deslizándose mientras las veo impresionado. En el cielo se escuchan una especie de graznidos veloces que van de allá para acá.
Pienso en mi familia y corro en el mismo camino que siempre hago porque simplemente me gusta caminar. Esta vez corro.
Volteo a Metrocentro y es un agujero. Un cráter negro con polvo apenas saliendo de él. Personas caminando quemadas antes de quedar hecha polvo y ser arrastrada por el viento.
Sigo corriendo. No puedo detenerme. Tengo miedo.
No sé qué está pasando.
Veo unas líneas blancas que se unen y separan constantemente en el cielo y que, sin sonido alguno, bajan constantemente.
Me desespero y trato de llamar a casa. No sirve el teléfono. Sudo helado. Casi no veo gente.
Apenas avanzo un par de cuadras y me veo rodeado por esas líneas blancas que bajan a velocidad increíble y desintegran a las pocas personas que hay. Corro en zig zag como aprendí cuando era el niño de lentes al que le querían hacer bromas en la escuela, hasta que soy el único en pie.
Las líneas caen adelante en mi camino y no tengo donde ir.
Estoy rodeado.
Estoy arrodillado y veo como las líneas parecen subir dejándome en paz.
Se agrupan en una sola esfera de luz. Por un momento respiro sin agitarme.
Las líneas se separan en cientos y se dirigen hacia mí.
Nada quedará de mí después de esto. Como no quedó de los demás.
Ir en el último asiento del bus, camino al trabajo, tarde, y junto a una señora que lleva a su niña en brazos.
La persona que va adelante le dice que su niña es muy linda y ella, llena de cariños, acariciándole los cabellos a la niña, le dice a la persona que va adelante:
"Bonita es la carajada. Pero por gusto los contiempla uno. Al final le dan una patada en el culo a uno y lo dejan solo."
Decir y hacer.
Decir y pensar.
Pensar y hacer.
Todo tiene relación.
Y esto, también es parte de perpetuar la violencia social.
Vas en un largo viaje de regreso a casa. Desde que ibas a tomar el bus te fijaste en el viejo con el Saxofón esperando subir.
Conseguís asiento y el viejo se sube pidiendo permiso para tocar algo por unas monedas. Obtiene permiso y comienza. Los menos de diez pasajeros van abstraídos en sus propias ideas, problemas, alegrías y esperanzas. Yo pienso en el trabajo que me espera al llegar a casa.
Escucho las notas de quien sabe qué intento de canción. Quizás no la reconozco por ignorancia. El pobre viejo ni siquiera tiene aire para tocar el oxidado saxofón.
Repentinamente logro distinguir las notas. Imposible. A bordo de la 101-D un viejo que apenas se llevó unos cincuenta centavos, se bajó en Multiplaza luego de haber interpretado unas notas de "Bird of Paradise." de Charlie Parker. Y el mundo vuelve a tener un poquito de sentido.
Desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste como yo, nos mira. Por esa vida que arderá en sus venas tendrían que amarrarse nuestras vidas. Por esas manos, hijas de tus manos, tendrían que matar las manos mías. Por sus ojos abiertos en la tierra veré en los tuyos lágrimas un día. Yo no lo quiero, Amada. Para que nada nos amarre que no nos una nada. Ni la palabra que aromó tu boca, ni lo que no dijeron tus palabras. Ni la fiesta de amor que no tuvimos, ni tus sollozos junto a la ventana. Amo el amor de los marineros que besan y se van. Dejan una promesa. No vuelven nunca más. En cada puerto una mujer espera: los marineros besan y se van. (Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar.) Amo el amor que se reparte en besos, lecho y pan. Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz. Amor que quiere libertarse para volver a amar. Amor divinizado que se acerca Amor divinizado que se va. Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos, ya no se endulzará junto a ti mi dolor. Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada y hacia donde camines llevarás mi dolor. Fui tuyo, fuiste mía. ¿Qué más? Juntos hicimos un recodo en la ruta donde el amor pasó. Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame, del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo. Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste. Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy. ...Desde tu corazón me dice adiós un niño. Y yo le digo adiós.
Retazos del poemario sin editar. el VIII y el IX
VIII.
Para llegar a ti, so close so far
Atravieso lo otro,lo eso
Lo que pensé sabido
Y hasta ayer no tenia
Ninguna relevancia.
El silencio y tu cabello
callado e impreciso
Son ya tus secretos,
Objetos de tu antojo
Producto de revuelos
Por si crees que no te veo
Cuando parece que acaso
Tengo un pequeño olvido
De esos que se me pegan
Y me pongo las ideas
Sin escuchar tus pasos.
Ni reconocer tu latido.
Gente trae tu mensajes
Se aprietan los bolsillos
Se comen las uñas
Sin querer ser nunca vistos,
Y no se comparan nunca
Con tus irrealidades,
Con tus nubes de otoño
Con tus trivialidades,
Así van emergiendo:
Así voy emergiendo
Recobras,salvas
De posibles amnesias,
De nostalgias cotidianas
Otorgas oficio de atmósfera,
Transformas el ruido que traían
Antes de ser hogueras
De todas las señales
Con las que a veces, en papel te llamo...
IX.
Así erás vos
Siempre llegabas a todo
Por pura pertenencia
Y aún lo que parece
Establecido en otros,
Es ya el modo que tenés
De ir distribuyendo
Átomos de tu presencia
Para que lo imposible
Logre ser una diaria
Dimensión al ojo,
Un cotidiano vértigo
En atómica escala
De paralelo y orbita
Con tu punto mas simple.
Y para que en ese día
Cuando el momento se marque
Y los segundos mueran
Sin reclamos, ni tibios forcejeos
Pueda por fin el mundo
Estallar hacia adentro
Exclamando a gritos
De la única forma posible
Todo lo que debió llamarse silencio
No encuentro resistencia :
Los mundos mas recónditos
Regresan a las manos,
Quieren ser en los dedos,
Que a veces puedo tocar,
Sombras de arquitecturas
Catedrales resurrectas de Gaudí
Sin regresar el futuro
Ni revivir el pasado,
Siendo presente incierto
Resbalando en horizontales imprecisos
Donde nacen tus uñas,
Ahí donde pueden ser parte de ti,
Tu dinámico movimiento...
Nunca te di esto, y tantas veces q te dije que lo tenía listo...
Creo q te di solo 2, y te hice 30...
III. Hablar de ti, De lo que se vuelve vos, Es hablar un lenguaje, Enigmático y profundo De perfiles y espacios Donde la luz, lo usual, Se evapora y trasciende, Y solo es posible Una existencia en bordes: Un liviano volumen En incansable viaje, Entre mis ojos y tu alma. Allí, en improbable Sonido, me sostienes, Me Fabricas, me transformas Y sin vos quererlo haces Latitudes y mareas, Haces de cosas viejas, Sinfonías y orígenes. En tu tiempo de sueño Transitas las cosas Les pones nombres Y luego las sueltas Sin pensarlo, llenando Lo imprevisto, Sabiendo que ninguna Antes de ti podía Reclamar su existencia. Y todo se vuelve tuyo.
IV. Verte ahí a veces implica Entrar en una zona Donde todo es inverso, Es apedrear un árbol Para saber si hay vida O es simplemente sombra.
Verte a veces resulta Reconocer las propias Presencias insolubles, Las que ya se pensaban En otras existencias: Las por venir, las híbridas, Accesibles al tacto Solo para ser cambiadas En el justo momento Para crear probables De la forma mas posible. Y del modo más irónico.
V. No tienes historia No tienes una deuda Los nombres no te afectan: No te prestas a ellos, Sabes atravesarlos En vertical seguro. Yo te los tiro a veces En un juego de luces, En un juego de efectos, Para ver si consigo Entrelazar el eco Mas afín a tu oído: Ese derecho, En el que suenan mejor, Los versos del corazón. Los diálogos comunes Para una tarde. Tu nunca me rechazas El asalto a tu espacio, Te transformas en cómplice De todas mis esquinas, Entras y sales de ellas, Las llenas de contornos sin fin, Los que te llevas contigo. En fin, diversificas Lo que pensé absoluto. Cada vez que te vas Te llevas algo de mi contigo...
(Enfocar brevemente esta imagen para que se entienda el post) "Te acordas? debimos hacerlo en nieve... Es una pena que en San Salvador solo se pueda rememorar esta escena, tirados en la acera de un pasaje, a plenas 11 de la mañana, descubriéndole nuevas formas a las nubes..."
Yo no soy zurdo, como vos. Y quiero serlo. Quiero serlo. Quiero tocarte con la mano izquierda. Quiero besar tu mejilla derecha, la que colinda con mi izquierda, mientras mis ojos se cruzan con tu siniestra(por lo de izquierda) mirada.
Y, es cierto, estoy en un apuro. No significa nada, es cierto. Pero no soy zurdo y quiero serlo. Y quiero serlo, para pensar como ese lado que no uso. Y quiero escribir con mi mano izquierda algo màs que un simple remedo de letras. Manchas que decido llamar letras. Manchas que se acaban muriendo en un papel hecho bola.
Y no, no quiero ser zurdo hoy. Quiero ser zurdo a partir de mañana. Y poder tocar al piano esas de cine francès que tanto te gustan. Quiero ser zurdo para que mi cabeza diestra, piense de modo que actue con un solo hemisferio.
Quiero ser zurdo siempre aunque no signifique nada, y todo lo que este acá escrito haya sido, mejor dicho digitado, a puro picapollo, con mis dedos sucios, en un teclado viejo, mientras te recuerdo, escucho tus canciones, veo mis recuerdos, pienso a las 12 de la noche, en el lugar incierto, donde el tiempo es tiempo, y las cosas son sueños, y los sueños son ideas, y las palabras solo son manchas, a las que ya no les quiero llamar letras, unidas por retazos, de oscuras golondrinas, que te sigo escribiendo, con la única mano zurda, que Dios me regalo...
Soundtrack. Brighter than sunshine-Aqualung
"What a feeling in my soul, I`m yours and suddenly you`re mine, and it`s brighter than the sun, sunshine"
Pues como ya se me hizo tiempo de hacerlo, y no es la gran cosa, con toda confianza y sin ningùn cinismo, les dejo ahì el poema intro del dizque poemario que hice: "Las Efimeras Alegrìas".
No soy nadie para ponerlos a leer, solo libero lo que quiero decir, como hacemos todos...Les cuento un secreto? Allà afuera hay gente de todo tipo, y llevar la vida no significa estar solo con un par, o con todos, sino pasar por el mundo y dejarlo mejor de como lo encontraron, como dice un amigo, y nunca dejar de creer en las cosas que valen la pena, el honor, la verdad, el amor, el verdadero amor...Es extraño, se lee como si los quiero evangelizar, pero no hablo de eso, hablo de las referencias que la vida nos da dìa a día...
Intro.
Bajando desde el infierno en algún momento del día cerca del vacío en que todos vivimos, las letras han decidido serlo, y las palabras se abandonan a su suerte.
De algún modo, cada frase lo cubrió todo dejando trás de si, huellas de alegría, mil años luz lejos de la mentira y a un paso de la salvación.
Como siempre, todo vuelve a sus huellas, como la sangre a su centro, pero en su camino cada sonido se vuelve profundo como un mundo renaciéndo.
Un triste lápiz bastó; sucias y solitarias calles, violencia, pasión, odio y amor todo haciéndose uno.
Al final, todo inicia, porque aún estas vivo.
El cielo se enciende y con los pies fijos nuevos caminos se forman.
Cada palabra es juzgada y el jurado nunca descansa, así es en estas tierras. Nada de eso importa porque aquí la gente sabe. Ellos saben la verdad. Creen. Pueden ver Más allá... ...de sus efímeras alegrías...
Soundtrack.
Cosas Imposibles-Gustavo Cerati.
Si un amor cayó del cielo No pregunto más En mis sueños Nunca pierdo la oportunidad
Aunque a veces se equivoquen No confundo más Voy a hacer que mis cenizas Vuelvan al papel
Siempre es hoy... Ya es parte de mi ser Siempre es hoy... Lo claro entre los dos Siempre es hoy... Sos parte de mi ser Y quiero hacer... Cosas imposibles, cosas imposibles
Mutación del porvenir Es la eternidad No me hablen de esperanzas vagas Persigo realidad
Siempre es hoy... Ya es parte de mi ser Siempre es hoy... Lo claro entre los dos Siempre es hoy... Sos parte de mi ser Y quiero hacer... Cosas imposibles, cosas imposibles
Si tuviera que escribirlo intentaría decirlo así...
The Soldier.
If I should die, think only this of me: That there’s some corner of a foreign field That is for ever England. There shall be In that rich earth a richer dust concealed; A dust whom England bore, shaped, made aware, Gave, once, her flowers to love, her ways to roam; A body of England’s, breathing English air, Washed by the rivers, blest by suns of home.
And think, this heart, all evil shed away, A pulse in the eternal mind, no less Gives somewhere back the thoughts by England given; Her sights and sounds; dreams happy as her day; And laughter, learnt of friends; and gentleness, In hearts at peace, under an English heaven.
Y como sé que vivo en El Salvador, y que a estas alturas, yo debo significar para mi país lo que significa para mí, nada, lo pongo en español.
Si muero, piénsenme sólo así: Que un rincón de un campo lejano por siempre Inglaterra es. Habrá ahí, en esa buena tierra escondido, un polvo mejor. Polvo a quien Inglaterra llevó, formó, iluminó, dio, una vez, sus flores para amar, caminos que vagar: Un cuerpo de Inglaterra, que aire inglés respiró, bañado por las aguas, bendito por los soles de su hogar.
Y piensen, este corazón, libre de todo mal, un pulso en la mente eterna, nada menos corresponde en algún lugar a los pensamientos de Inglaterra: Sus paisajes y sonidos; sueños de días plenos; y risa de amigos, contagiada; y tranquilidad, de corazones en paz, bajo un cielo inglés.
