(Pseudo)Ensayo(Poetico) sobre la Esperanza dentro de la Rutina

(Para los que la viven...O vivimos?)

Esta es mi tarea diaria de ablandar el ladrillo, de aplanar las aceras y obviamente con ellas a las calles, esta tarea de abrirme paso en medio de esta masa pegajosa a la que le ha dado en llamarse mundo, , y cada mañana toparme con esas grotescas figuras gemoetricas de nombrs repugnantes y disimiles, con la satisfacciòn idiota de que todo este en su sitio, la misma alfombra a los pies de mi cama, los mismos zapatos sobre ella, los mismos cuadros en la pared, el mismo sabor de la misma taza de cafè, la misma soledad, tristeza y suciedad de las casas de enfrente...

Meto la boca como un perro que come desganado, en esa masa transparente que llamamos taza, y en cuyo centro tomo el cafè que me sirve las funciones de desayuno, encendiendo el televisor para ver lo que sea que haya ocurrido en cualquiera de los cuatro rincones en que han dividido el mundo... Y es negarse a que ese acto insignificante de girar la chapa de la puerta de salida, que tambièn es de entrada, ese acto que podrìa darle un giro a todo, se cumpla con la frìa eficacia y la misma precisiòn de un reloj suizo, de un reflejo cotidiano(Fucking looking glass!!). Ya me voy, regreso a las ocho. Tenès cuidado, cualquier cosa avisas...

Apretar la cuchara entre los dedos y sentir su metàlico latidito, su sospechosa advertencia, y como duele negarla, negar a la cucharita, negar la puerta que me deja salir, negar todo aquello que el hàbito lame hasta darle la suavidad satisfactoria... Es tanto màs simple aceptar la fàcil solicitud de la cucharita, de emplearla para revolver el cafè, o de la puerta de girar la perillita y salir, porque para eso sirve...
Y no es porque estè mal que nos encuentren otra vez cada dìa y nos encuentren los mismos, y ellas sean las mismas que nos ven los mismos. Y que a los pies de mi cama este la misma alfombra y en ella los mismos zapatos y en mi mesa del cuarto mi mismo reloj que nunca me pongo, con las mismas pinturas en mis paredes, y que ese libro que estoy leyendo y que està abierto sobre mi cama, eche a andar otra vez sobre el carrito de mis anteojos y se dirija a mi mente, ¿Y porquè estarìa mal eso? ¿Porque dejarìa de ser normal?

Pero como un perro de nadie ladrando a las puertas del cielo(Copyright Joaquìn Sabina), hay que agachar la cabeza, y del centro del ladrillo de cristal del que tanto he leìdo ultimamente, empujar hacia afuera, haber si se encuentra la salida, hacia aquello otro tan cerca de nosotros, pero tan afuera.
Y luego castigarnos los ojos mirando a esa masa inerte sobre nosotros que hemos dado en llamar cielo, y en ella, eso que anda y lo recorre y que acepta taimadamente el nombre de nube, como rèplica catalogada en la memoria.Y nada viene asì por asì...No conoces a nadie asì por asì... El telefono no te va a dar los numeros, vos se los pones a èl...Y porque te los darìa??
Solo va a venir aquello que tenès preparado y resuelto, ese triste reflejo de las esperanzas, ese monito que se rasca la cabeza sobre la mesa, y que se pone a temblar de frìo en su saco de pelos, y que solo vive en la cabeza...

Hay un piso arriba de aquì...Hay gente arriba... Hay gente arriba que no sospecha la sospecha de la gente de abajo, y que su esperanza es la del piso de arriba que no es la misma que la del piso de abajo, pero la comparten...
Y todos estamos en el mismo ladrillo de cristal... Sin Kibbutz...
Y si de repente un mosquito se para en el extremo del làpiz, y late como un fuego primigenio, mìralo, yo lo estoy mirando, y estoy palpitando en su minusculo corazòn, y lo oigo, y resuena como cristal congelado que se quiebra si lo mato, y entonces sè que no todo està perdido.Cuando abra la puerta, al girar esa perilla, y baje las gradas, sabrè que abajo empieza la calle, no el molde ya aceptado, no las casas y edificios ya sabidos, con sus mascotas y sus dueños, no la tienda de enfrente ni la escuela aledaña, serà la calle, la viva selva donde cada ratito puede arrojarse sobre mi como rafaga de viento, donde las caras van a renacer cuando las mires de nuevo, porque van a nacer cuando las veas por primera vez, cuando avances un poquito màs, cuando los ojos, las bocas y las manos se golpeen contra el ladrillo de cristal, lo ro,pan y se descubra eso que està ahì, y te juegues la vida como me la juego, mientras avanzas paso a paso para cruzar la calle y comprar el periodico a la señora que lo vende en la otra esquina...


Soundtrack Doble y Redundante en ciertos aspectos...

U2- Beautiful Day




The heart is a bloom, shoots up through stony ground
But there's no room, no space to rent in this town
You're out of luck and the reason that you had to care,
The traffic is stuck and you're not moving anywhere.
You thought you’d found a friend to take you out of this place
Someone you could lend a hand in return for grace


It's a beautiful day,
the sky falls And you feel like
it's a beautiful day,
Don’t let it get away


You’re on the road but you’ve got no destination
You’re in the mud, in the maze of her imagination
You love this town even if that doesn’t ring true
You’ve been all over and it’s been all over you


It's a beautiful day,
Don't let it get away
It's a beautiful day,

Touch me, take me to that other place
Teach me love, I know I’m not a hopeless case

See the world in green and blue
See China right in front of you
See the canyons broken by cloud
See the tuna fleets clearing the sea out
See the bedouin fires at night
See the oil fields at first light
See the bird with a leaf in her mouth
After the flood all the colours came out

It was a beautiful day
Don't let it get away
A beautiful day

Touch me, take me to that other place
Reach me, I know I'm not a hopeless case

What you don’t have you don’t need it now
What you don’t know you can feel it somehow
What you don’t have you don’t need it now
You don’t need it now


Soundtrack2.
La del Pirata Cojo- Joaquìn Sabina



No soy un fulano
con la lágrima fácil,
de esos que se quejan sólo por vicio.
Si la vida se deja yo le meto mano
y si no aún me excita mi oficio,
y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré:

Al Capone en Chicago
legionario en Melilla
pintor en Montparnasse.

Mercader en Damasco
costalero en Sevilla
negro en Nueva Orleans.

Viejo verde en Sodoma
deportado en Siberia
sultán en un harén.

¿Policía? ni en broma
triunfador de la feria
gitanito en Jerez.

Tahur en Montecarlo
cigarrillo en tu boca
taxista en Nueva York.

El más chulo del barrio
tiro porque me toca
suspenso en religión.

Confesor de la reina
banderillero en Cádiz
tabernero en Dublín.

Comunista en las vegas
ahogado en el Titanic
Flautista en Hamelin

Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas, yo escojo
la del pirata cojo
con pata de palo
con parche en el ojo,
con cara de malo,
el viejo truhán, capitán
de un barco que tuviera
por bandera
un par de tibias y una calavera

Billarista a tres bandas
insumiso en el cielo
dueño de un cabaret.

Arañazo en tu espalda
tenor en Rigoletto
pianista de un burdel.

Bongosero en la Habana
casanova en Venecia
anciano en Shangri La.

Polizón en tu cama
vocalista de orquesta
mejor tiempo en Le Mans

Cronista de sucesos
detective en apuros
conservado en alcóhol.

Violador en tus sueños
suicida en el viaducto
guapo en un culebrón.

Morfinómano en China
desertor en la guerra
boxeador en Detroit.

Cazador en la India
marinero en Marsella
fotógrafo en Play Boy.

Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas, yo escojo
la del pirata cojo
con pata de palo
con parche en el ojo,
con cara de malo,
el viejo truhán, capitán
de un barco que tuviera
por bandera
un par de tibias y una calavera...