Quiero escribir más.
Quiero escribir mejor...
He dejado de escribir mi diario.
Lo abandoné.
Solo me queda este blog.
Intento a veces frustrado de llevar un diario compartido.
Pero siempre hay un plan...
Lo que se da en llamar "clásico" es siempre cierto producto logrado con el sacrificio de la verdad a la belleza.
Tener el poema sin palabras, enteramente formulado y esperando; saberlo. Sin tema, sin palabras, y saberlo. Un verso solo purísimo:La verdad es una sola, triste y colorida...
Lo eterno alcanza forma en la acción del hombre.
Cuando no se es un intelectual, la inconsistencia y la pobreza de las ideas hace temer que todo lo escrito (salvo un poema, quizá un cuento) resulte inútil y ridículo. Ideas, es decir establecimiento de relaciones, puentes. Rodeado de libros, me inclino sobre el cubo negro que me hicieron en origami y que guardo sobre mi escritorio. Su ciega pupila translúcida me mira; creo que si de verdad me mirara no me vería.
Encuentro a un amigo nervioso por un problema de trabajo que lo hostiga. Desde fuera, desde el borde de sus ideas, me es cómodo medir el absurdo de esa preocupación por algo que ni siquiera lo alcanza como persona (vive vicariamente un problema ajeno: fatalidad de buen empleado, del gestor honesto). Me pregunto si le ocurre reparar de pronto en el absurdo...
Te matan una vida como las que te han matado, y a la bausra el universo. El ego se planta solo, como un ojo devorando el mundo — sin verlo. Sin siquiera poder verlo.Inmenso oído sordo que me grita sin palabras.
Mar Adentro
Mar adentro, mar adentro,y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños,
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.
Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno,
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo;es como penetrar al centro del universo:
El abrazo más pueril,y el más puro de los besos,
hasta vernos reducidos
en un único deseo:
Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras:
más adentro, más adentro,hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.
Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.
“Women… what can you say? Who made ‘em? God must have been a fuckin’ genius. Hair… They say hair is everything you know? Have you ever buried your nose in a mountain of curls and just wanted to go to sleep forever? Or lips that when they touched yours were like that first swallow of wine after you just crossed the desert? what’s between… passport to heaven.” ~Lt. Col. Frank Slade-Scent of a woman
Soundtrack
(No se pierdan la versión de KT Tunstall... )
Everyday is like sunday-Morrissey, ex-The Smiths
Quiero escribir mejor...
He dejado de escribir mi diario.
Lo abandoné.
Solo me queda este blog.
Intento a veces frustrado de llevar un diario compartido.
Pero siempre hay un plan...
Lo que se da en llamar "clásico" es siempre cierto producto logrado con el sacrificio de la verdad a la belleza.
Tener el poema sin palabras, enteramente formulado y esperando; saberlo. Sin tema, sin palabras, y saberlo. Un verso solo purísimo:La verdad es una sola, triste y colorida...
Lo eterno alcanza forma en la acción del hombre.
Cuando no se es un intelectual, la inconsistencia y la pobreza de las ideas hace temer que todo lo escrito (salvo un poema, quizá un cuento) resulte inútil y ridículo. Ideas, es decir establecimiento de relaciones, puentes. Rodeado de libros, me inclino sobre el cubo negro que me hicieron en origami y que guardo sobre mi escritorio. Su ciega pupila translúcida me mira; creo que si de verdad me mirara no me vería.
Encuentro a un amigo nervioso por un problema de trabajo que lo hostiga. Desde fuera, desde el borde de sus ideas, me es cómodo medir el absurdo de esa preocupación por algo que ni siquiera lo alcanza como persona (vive vicariamente un problema ajeno: fatalidad de buen empleado, del gestor honesto). Me pregunto si le ocurre reparar de pronto en el absurdo...
Te matan una vida como las que te han matado, y a la bausra el universo. El ego se planta solo, como un ojo devorando el mundo — sin verlo. Sin siquiera poder verlo.Inmenso oído sordo que me grita sin palabras.
Mar Adentro
Mar adentro, mar adentro,y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños,
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.
Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno,
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo;es como penetrar al centro del universo:
El abrazo más pueril,y el más puro de los besos,
hasta vernos reducidos
en un único deseo:
Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras:
más adentro, más adentro,hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.
Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.
“Women… what can you say? Who made ‘em? God must have been a fuckin’ genius. Hair… They say hair is everything you know? Have you ever buried your nose in a mountain of curls and just wanted to go to sleep forever? Or lips that when they touched yours were like that first swallow of wine after you just crossed the desert? what’s between… passport to heaven.” ~Lt. Col. Frank Slade-Scent of a woman
Soundtrack
(No se pierdan la versión de KT Tunstall... )
Everyday is like sunday-Morrissey, ex-The Smiths
Trudging slowly over wet sand
Back to the bench where your clothes were stolen
This is the coastal town
That they forgot to close down
Armageddon - come armageddon!
Come, armageddon! come!
Everyday is like sunday
Everyday is silent and grey
Hide on the promenade
Hide on the promenade
Etch a postcard :"how I dearly wish I was not here"
In the seaside town...that they forgot to bomb
Come, come, come - nuclear bombEveryday is like sunday
Everyday is silent and grey
Trudging back over pebbles and sand
And a strange dust lands on your hands
(and on your face...)(on your face ...)(on your face ...)(on your face ...)
Everyday is like sunday"win yourself a cheap tray"
Share some greased tea with me
Everyday is silent and grey
Everyday is silent and grey
Trudging back over pebbles and sand
And a strange dust lands on your hands
(and on your face...)(on your face ...)(on your face ...)(on your face ...)
Everyday is like sunday"win yourself a cheap tray"
Share some greased tea with me
Everyday is silent and grey
5 Manchas en la pared:
Pssssssss
Qué puedo decir maestro, si yo escribiera la mitad de bien de lo que lo hacés estaría feliz conmigo mismo.
Hay que tener cuidado con lo que se desea maestro, se nos puede hacer realidad.
Saludos
Las Palabras
Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.(O. Paz)
hay que pelear con la palabra, pulirla, cubrirla de sangre, de saliva, de semen, no dejar que sean, nunca, sólo palabras.
saludos.
@ Alberto: Pues se le agradece la cortesía. Pero sepa bien que corro el riesgo de creermelo... Jaja. Y por cierto, eso de los deseos merece una mención aparte...Saludos
@ Victor: Que barbaro... No me esperaba un comentario tan bien formulado. Y ya debes saber, que me acabas de inspirar una nueva historia, llamale relato, cuento o como querras. Saludos. Y te cuento cuando la termine.
Cuando vi mar adentro, transcribi ese poema a mi libreta de apuntes. El comentario de Victor (la parte final que no es de Paz) me recordó a la arte poética de Benedetti.
@Malvado Yin:
Siempre es necesaria esa libreta de apuntes. Yo cargo una agenda 2006 repleta de apuntes que algún día me servirán para un poema o relato. Te agradezco que te des tus "gueltas" Por acá.Saludos.
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