2011-2012

Celebrar y sentarse a decir que celebrás.

Ir cortando el tiempo en 365 pedacitos y al llegar al último enrollarlos en una celebración y prenderle fuego. Eso fue el 2011.

Ir engañándose con la idea de marcar el tiempo, como quien marca distancias. Ir poniéndole manchitas a cada día que se supone sea importante. Nada como ir proporcionándole sentido a las cosas que no lo tienen. Nada como marcar la vida para hacer que sirva de algo. ¿Cómo saber que el día es día y no algo más? Algo como agua que se va entre las manos cada vez que la mencionás. Escuchar de fondo el "tic-tac-tic-tac" del tiempo, casi imperceptible, pero como un castigo. De nada sirve terminar las marcas establecidas y pensar en las manchas del año que significaron algo. Todo es falso. Ni siquiera el tiempo existe. Los abrazos, la vida, la conciencia, la plenitud de la luz en el mismo tiempo.  Nada existe más que la percepción de su existencia. Como un relato suelto de Philip Dick o el final de la famosa novela de Unamuno. Nada es más que la idea que tenemos. 

El tiempo como idea dentro de una idea. El retorno eterno a un tiempo. Un año trás otro fingiendo que es el tiempo el que pasa y no nosotros quienes caminamos sobre una banda sin fin. Sin esperanza.

¿Cómo tomar en serio la marca inexorable del tiempo que no es más que el aliento que queda impregnado en un cristal? 

No, no hay manera de tomar en serio las cosas que inventamos. Todo lo que existe en el mundo no existe. Tan cierto como que escribo y no soy yo, sino la idea de mí la que escribe. Tan cierto como el tiempo mismo desintegrándose al tomar conciencia de su inexistencia.

¿Para qué comprender, conceptualizar y teorizar sobre cosas inexistentes como el orden, el tiempo, la vida y la muerte, si todo es una idea?

La idea de recomenzar.

Es enero. Comienzo a cortar el tiempo. Esta vez serán 366 pedacitos.