Abril

Abril es el mes en el que pasa todo.

Dice Sanz que "nuestro amor era igual que una tarde de abril, que también es fugaz, como ser feliz".

Dice Sabina que "¿Quién coño me ha robado el mes de abril?"

Dice Fito, cantando con Spinetta que "Qué bello abril, sos vos".

Dice Silvio que "Mucho más allá de mi ventana, mi esperanza jugaba a una flor, a un jardín, como esperando abril".

Y en fin, todo pasa en abril.

Aniversario de la muerte de mi papá. Se supone que en algún momento de mi vida pueda recordar que ya no está sin ponerme a pensar en lo diferente que sería la vida si tan solo...

Es el tonto aniversario número 8 de este blog. Uno no se habría imaginado que se podía tener 8 años escribiendo en el mismo cuaderno gastado.

Es el aniversario de haber conocido a mucha gente importante. Importantísima.

Cada día es el aniversario de algo, pero nunca es suficiente.

Pero todo pasa cuando sabés que ya tenés 1 año compartiendo la soledad, la tristeza, la felicidad, la vida, repartida en todos los momentos posibles, en toda esa cadena de futuros recuerdos, con alguien que se toma el tiempo de quererte, de dejarse querer, de decirte lo bueno y lo malo, lo que vale la pena y lo que no.

Gracias, Patty. 

Coincidencias

Hace alrededor de 4 años tuve una de esas experiencias que pueden quedar para siempre en el campo de la anécdota. 

Un día sin motivo recibí un comentario en una entrada de este blog, que decía:

"Te encontré mientras investigaba sobre Raúl Marín, un maestro pintor nicaraguense.Me ha gustado mucho tu blog. Ojalá estemos en contacto".

Decidí corresponder con un comentario en su blog y me pareció interesante la historia del homónimo. Iba incluso a escribir un relatito sobre algo así. Como todo en la vida, la felicidad, la paciencia, el optimismo y la misma vida, lo fui aplazando.Así, un par de meses después cuando la noticia se esparció sobre la trágica muerte del poeta Francisco Ruiz Udiel, recuerdo lo extraña y efímera que es la vida, y como se puede coincidir a veces sin sentido, a veces por algo tan simple como un nombre, como la palabra esa que han usado para que te reconozcás a vos mismo.

Pero queda la poesía:


CADA CUATRO AÑOS NACE UNA POETA SUICIDA

A Sexton, Plath y Pizarnik
Nacidas en 1928, 1932 y 1936

Cada cuatro años la muerte
abre la llave del gas de una cocina,
se fuma un cigarrillo en el sofá y espera.


Otras veces enciende el motor de un automóvil
dentro del garaje
y canta Chair in the Sky,
un poco de jazz no despertará
a las muñecas recién maquilladas, piensa.

Cada cuatro años la muerte toma
anfetaminas para adelgazar,
pero se le pasa un poco la mano
y ya no despierta.

No se pone triste, ni alegre, ni neurótica, no,
pero cada cuatro años
la muerte amanece lúgubre
y observa la tarde roja
desde una ventana.
Alguien trata de invocarme, dice,
y cierra amargamente los ojos.

A mí me da pesar, no sé,
es como si ella quisiera decirnos
o contarnos algo desde su delgado rostro blanco,
como si estuviera cansada de estrangular mujeres.
Yo la conozco muy poco,
pero me consta aborrece
su funéreo oficio.
Últimamente la han visto respirar
cierto aire suicida.

Cada cuatro años a la muerte
se le irritan los ojos,
sabemos que ha llorado, lo sabemos,
pero callamos,
sabemos también que busca algún vientre
y como ella no tiene el privilegio
de la carne materna
aferra entonces sus fríos y delgados dedos
en el primer ombligo que encuentra.

Por eso cada cuatro años algunas niñas
ya vienen muertas.

8 años aquí

Es un ejercicio necesario.
Te releés y te das vergüenza, pero sabés que todo lo que pasastete hizo llegar aquí.
No sabés donde es el aquí, pero de lo que estás seguro es que te has movido.
En 8 años he escrito de todo acá. No soy el mismo. He perdido amigos, algunos para siempre, otros se volvieron enemigos, otros los recuperé. Me gradué, trabajé, renuncié, sobreviví, trabajé. Estoy aquí.
Y todavía no pienso irme.



Terco como soy ME QUEDO AQUÍ.

Incomprensible

En la 101 D:
6:00 PM Acabo de subir al bus. Encontré uno de los pocos asientos disponibles. Me siento cansado y podría dormir fácilmente en unos minutos mientras voy sentado.
6:10 PM Señora se sube al bus. Otra señora la sigue. Ninguna pasa de los 50 años.
La señora que se subió primero comienza a proferir insultos: "Ahora no hay caballeros, puros animales estúpidos que no le dan el asiento a una mujer. ¿Dónde quedó la caballerosidad? ¿Dónde quedó la educación? Bárbaros, animales imbéciles que no piensan en las pobres mujeres. "
 Cualquier atisbo de intención de darle mi asiento se desvaneció en segundos.