Tenía 10 años y mi papá nos había llevado "lujosamente", en el vagón presidencial de los ferrocarriles nacionales, al Puerto de Acajutla. Ahí vi la rampa de abordaje y vi esa inmensa masa de agua moviéndose bajo el barco.
Cuando bajamos, fuimos a la playa. Era diciembre de 1993. Mientras caminaba con su cara de seriedad con la que nunca dejó de mirarme, recuerdo que se sentó en la arena.
Me senté junto a él con esa necesidad tonta de sentir que mi padre compartía tiempo conmigo.
Tomó una concha quebrada en un orificio y pasó unos minutos contemplándola. Yo lo veía intimidado.
Se levantó y me vio. Puso la pequeña concha en mis manos y dijo: "Aquí dentro está el sentido de la vida."
Me dio risa. La guardé en mi bolsillo.
En Abril de 1994, 4 meses después mi papá murió. Tomé la concha, tan solo unos días después del entierro.
La abrí a golpes. Estaba vacía.
La vida no tiene sentido.
3 Manchas en la pared:
No será acaso que tu papá queria decirte algo pero al final por su muerte no llego a decirtelo???
Y si eso era lo que tu papá quería que supieras??
notable...
la vida no tiene ni un puto sentido
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