Si estás ahí, escuchá.
Si podés leer, mejor.
¿Y es cierto entonces que me ves andar?
Y me ves pecar y te duele algo.
Te dolería el corazón, según dicen.
¿Y el riñón no te duele?
¿Y el hígado?
Ok, disculpá.
Yo sé que atendés de 10 a 11 de la noche.
Son las 11:30 pm.
Es tarde.
Dios descansa.
Si usted leyó hasta acá, haga de cuenta que no entendió.
Si entendió, haga de cuenta que no leyó.
Si le vale, dele gracias a él.
"Es tan misterioso el país de las lágrimas". St. Exupery
Pasás la semana viendo gente que llora.
Subís una pasarela y un viejito pide dinero. Llueve. Llora.
Caminás a casa, y un niño pide dinero. Llueve. Llora.
Leés las noticias.
Encuentran a pareja de ancianas muertas. Tenían 8 meses solas en su casa de la Colonia Escalón.
Da rabia. Cólera.
Y uno comienza a sentir el vacío.
La soledad.
La ilusión se ha ído.
Camino a casa como siempre.
Suena el Ipod.
"Al pie desde su niño", recitado por Valeria Bertinelli, en homenaje a Neruda.
Y lloro.
Y no, no llueve.
El pie del niño aún no sabe que es pie,
y quiere ser mariposa o manzana.
Pero luego los vidrios y las piedras,
las calles, las escaleras,
y los caminos de la tierra dura
van enseñando al pie que no puede volar,
que no puede ser fruto redondo en una rama.
El pie del niño entonces
fue derrotado, cayó
en la batalla,
fue prisionero,
condenado a vivir en un zapato.
Poco a poco sin luz
fue conociendo el mundo a su manera,
sin conocer el otro pie, encerrado,
explorando la vida como un ciego.
Aquellas suaves uñas
de cuarzo, de racimo,
se endurecieron, se mudaron
en opaca substancia, en cuerno duro,
y los pequeños pétalos del niño
se aplastaron, se desequilibraron,
tomaron formas de reptil sin ojos,
cabezas triangulares de gusano.
Y luego encallecieron,
se cubrieron
con mínimos volcanes de la muerte,
inaceptables endurecimientos.
Pero este ciego anduvo
sin tregua, sin parar
hora tras hora,
el pie y el otro pie,
ahora de hombre
o de mujer,
arriba,
abajo,
por los campos, las minas,
los almacenes y los ministerios,
atrás,
afuera, adentro,
adelante,
este pie trabajó con su zapato,
apenas tuvo tiempo
de estar desnudo en el amor o el sueño,
caminó, caminaron
hasta que el hombre entero se detuvo.
Y entonces a la tierra
bajó y no supo nada,
porque allí todo y todo estaba oscuro,
no supo que había dejado de ser pie,
si lo enterraban para que volara
o para que pudiera
ser manzana.
Así es Mayo-Junio.
Así es el 5to mes, traído a la vida por circunstancias no tan nobles.
Mayo hace cumplir aniversarios fatales, días fugaces y planes fallidos.
Junio, el que viene, es el mes maldito por excelencia.
Y poco a poco, los días se hacen más cortos, las ganas más grandes, y la ilusión se esfuma.
No me cree? Espere y verá.
"Yo nunca miento por la mañana, andáte al loro a última hora"
"Yo no soy malo, aunque me esconda entre la maleza. A veces voy un poco del palo. Tu eres mi puzzle y yo soy un pieza"
"Fijate un objetivo distinto, que soy como un vino tinto.Que si me tomas en frío engaño, y con los años me hago más listo, cariño.Tomame calientito a tu ritmo que soy como un vino añejo. Hace ya un tiempo me ando buscando, y no me encuentro ni en el espejo."
Escribí en el post anterior una diatriba sobre las verdades y su influencia.
Ahora, y gracias a los aportes de los amigos que no faltan, debo mencionar que he tomado la decisión de no intentar armar discusión con respecto a temas sin la menor importancia.
Cuando le das importancia a algo estás en un problema.
Y pues, qué decir?
Me importa más el resultado de la eliminatoria premundial de oceanía para el mundial de papi futbol en el año 2029 que seguir en lo mismo. Esta es la última vez que escribo sobre eso.
Porqué se llama así?
El post refiere a tres finales. Este.
El de versos.
Y el otro. El otro.
A) Quitarme el lazo de cuero que me amarra los dedos, para dejar ir lo que opino de algunas personas, situación que me conllevaría puteadas y destierro por parte de muchos lectores por ofender a quienes consideran la "ultima chupada de mango", en materia intelectual. Bah, deberían conocerlos.
B) Decirle sus verdades a la gente sin tapujos e ignorar viejos tratados que, como la Convención de Viena me confiere el derecho(parafraseo, así que ignore eso xD), me dejé en reserva.
El asunto es:
¿Hacerlo o no hacerlo?
¿Gano algo o no?
¿Es una defensa?
¿Porqué le doy importancia?
¿Merece la pena?
No habiendo más que hacer constar...
¿Qué opina usted?
Esto bien podría ser una abierta declaración de guerra.
7:00 PM.
Uno se sienta en el cine y ve una mala adaptación de un mal libro, sobre conspiraciones religiosas, etc, etc.
Vibra el celular.
Msj.
"Murió Benedetti".
Y algo me duele.
Ni sé porqué. Solo me duele.
Ni sé qué es.
Lo había usado tantas veces en forma de versos suyos, para varias personas.
Y ahora, ya no estaba.
Si un día llego a ser un viejito(carey y todo), quiero verme así. Jodido y radiante.
"Por que gracias a vos he descubierto, (dirás que ya era hora y con razón), que el amor es una bahía linda y generosa, que se ilumina y se oscurece, según venga la vida, una bahía donde los barcos llegan y se van, llegan con pájaros y augurios, y se van con sirenas y nubarrones. Una bahía linda y generosa, Donde los barcos llegan y se van Pero vos, Por favor, No te vayas"
Gracias a don Pablo...
Oda a la Crítica (Fragmento)
"...y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos, con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
...
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta, la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas, fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios, luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante
popular para ellos o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas
se retiraron
todos"
Estos eran los cuadros...
Los niños que lloran
De Amadio(Bragolín)
Y decían que "La leyenda negra (o más bien urbana) dice que los niños pintandos eran de un orfanato y que murieron en un incendio, por tanto los cuadros (o reproduciones) estan malditos.La casualidad o no (la probabilidad creo yo) es que se quemarán algunas casas y el cuadro permaneciera intacto ,naciendo la leyenda y la caida de la popularidad de dichos cuadros.Por tanto se corrio el rumor de que si lo ponias al reves se aparecia al diablo, que si te relataban la historia del cuadro y tenias uno pues que se quemaba tu casa y cosas de esas." A mi me lo contó una amiga que vive en Barcelona. Me lo contó riendose. Necesito conseguir un par de litografías de estos cuadros. Los quiero poner al reves...
El 15 de mayo, osea hace un rato, cumplió 11 años de muerto el viejo Frank. Ese señor que mi papá decía que tenía la mejor voz de todos los tiempos.
Mi papá quiso que en su entierro sonara "My way". Le quedamos mal viejo.
Dejó canciones imperecederas, películas imborrables, juergas memorables y a millones de personas cautivadas por una voz única e irrepetible, la de Frank Sinatra, icono de la cultura.Les queda una de sus mejores canciones, en versión antes de ser arruinada por la sissy voice de Bono.Sin ofender. Me encanta la música de U2. Esta suena mejor solo con Frank...
I´ve got you under my skin.-Frank Sinatra
Y también debo un merecido homenaje al otro señor. Este es el máximo poeta que dió El Salvador.Aún ahora muchos esperan que reencarne en alguien como lo describió Don Julio
"Así era Roque Dalton, que ojalá
me mirara escribir por sobre el hombro
con su sonrisa pajarera,
sus gestos de cachorro, la segura
bella inseguridad del que ha elegido
guardar la fuerza para la ternura
y tiernamente gobernar su fuerza. "
Solo les dejo uno, porque sino me llaman posseur. Además, Roque ya murió, y está ahí, bien muerto...Y cantando.
Como tú
Yo, como tú,
amo el amor, la vida, el dulce encanto
de las cosas, el paisaje
celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan, de todos.
Y que mis venas no terminan en mí
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
Otro día les pongo algo distinto. Tengo poco tiempo y mucho cansancio.
Las 15 cosas que me gustan,como fueron solicitadas vía meme por JC, Alberto y Clau.
1.Compartir tiempo con mis amigos, los de verdad.
2.Escribir. Lo que sea, y dónde sea, pero hacerlo.
3.Oír música, de todo lo que de verdad sea música.
4.Discutir con alguien que de verdad sepa lo que habla, para aprender.No para ganar una discusión.
5.Saberme pequeño, para caminar sin miedo.
6.Escuchar a mis amigos cuando lo necesitan.
7.Hacer un favor.
8.Escribir en este blog a diario. Esta semana fallé con eso.
9.Recordar
10.El cine. No lo defino como "Mi gran pasión", únicamente porque no soy un profesional para ello. Pero si me agrada ver una buena película, con buena historia, actuaciones dramáticas y bandas sonoras que despues trato de conseguir. :D
11.Me encanta el café. En todas sus modalidades.
12.Me encanta la infernal CocaCola del imperio.
13.Tengo una debilidad desconocida e irreal por los pasteles de chocolate.
14.Me encanta reunirme con amigos. Como dice la Ele, soy gregario.
Es la medianoche. Debería estar dormido; Mañana es mi día libre y me vale.
Mayo es Roque y Roque es Mayo como dice un señor muy brillante por ahí. Y debí postear sobre Roque.
Dejaré que la parafernalia disminuya, que mayo agonice quizás, y postearé al respecto.
Mayo también es aniversario, el onceavo de Sinatra, el viejo de Hoboken de los ojos azules. Un ídolo. Y debería postear al respecto también. Pero el aniversario es el 15. Puede esperar. Even heaven can wait...
Y el domingo la gente normal celebró el único día en el que se siente con la obligación de felicitar a sus respectivas progenitoras por el hecho de haberles traído al mundo. A la postre no es más que hipocresía. Aún cualquiera sabe que los hijos hacen eso por compromiso. Amo a mi Mamá, y no es por ser perfecta, yo sé que es una persona con errores, y ese es el punto. Yo la quiero todo el año, y si siento la necesidad de abrazarla lo hago. Y si la quiero besar, la beso y le digo cuanto la quiero. Soy normal a veces.
Pero a veces...
A veces cae una tormenta del tipo que usted quiera, y el mismo día que le dicen que por problemas en el departamento de contabilidad los dos pagos quincenales se convertirán en un pago mensual y que por lo tanto tendrá que conformarse con comer aire y teletransportarse al trabajo, ese preciso día uno decide bajarse de la 101-D mientras una fuerte tormenta cae, y se termina empapado, con el poco dinero que le queda en forma de billete, mojado. El Ipod se apaga, ya no suena más Walking around de Neruda recitado por Los Miserables. Los lentes se mojan. Uno, por problemas de astigmatismo en un ojo y miopía en el otro, no consigue ver con peculiar precisión. Guardé mis lentes totalmente mojados, en mi bolsillo también mojado. Capté mis problemas de visión rápido, en el justo momento que crucé la calle y no vi la Range Rover que falló en la loable labor de matarme. Luego fue un jeep que casi me mata y hubiera querido que fuese negro, y que vivás en culpa. (Rajá...)
Como ya me había mojado, caminé hasta casa y comencé a sentir que el aire me faltaba, que la vista se me nublaba, y que el corazón latía demasiado rápido.
Llegué a casa y ni siquiera el teléfono funcionaba. Requirió minutos de una secadora para volver a la vida.
Y fui feliz. Un poco. Porque cuando uno no está del todo sano, ni mucho menos cuerdo, mientras siente todo lo que describí arriba, recuerda cosas que no tienen nada que ver con esa situación.
Recordar sin versos de Machado, al cobrador con su camisa negra y en ella la frase "Bodas de Sangre" una obra de Federico García Lorca...
Y recordar también a la anciana que en el banco el sábado espero a que me tocara a mi, me eligió para pasar a la caja cuando me tocaba. La señora dejó pasar a 8 personas hasta pasar en mi turno. Le dijo a la cajera, "estaba esperando a pasar en el turno de alguien que no se enojara". Yo me molesté...
Y es entonces que valen pepino los prejuicios cognitivos y por un instante se sienten ganas de morir, y se siente la felicidad deno encontrarse en un mal verso, ni manchar una linda anécdota contándola.
Y me vale no burlarme de mi país, ni granjearme el aprecio y la lisonja de las masas.
Y entonces, mojado, aturdido y con el respirar cansado, y los zapatos con sus sonido de chapoteo, la noche llorona como verso de Rimbaud o cuadro de Amadio-el famoso Bragolín- y sus cuadros malditos, recuerdo bien las veces de los parques, las veces que lloráste y me quedé con vos mientras acababás de llorar. Y me siento mejor, puesto que para vos siempre será razón de orgullo lo fuerte que sos, cuando te he visto hecho una piltrafa. Yo no ando negando lo que soy. Ni me publicíto con ello. Digo como estoy. Y acá en esta parte del mundo, la gente cambia...
Por el momento ignoreme. Lo más probable es que estoy loco...
Buenos aires-Fito Páez, Joaquin Sabina, coros de Ariel Rot, Fabiana Cantilo, Hugo Fattoruso, Guillermo Vadalá, Ulises Butrón,etc.
En Buenos Aires brilla el sol y un par de pibes,
en la esquina, inventan una solución.
En Buenos Aires todo vuela, la alegría,
la anarquía, la bondad, la desesperación.
Y Buenos Aires es un bicho que camina,
ensortijado entre los sueños y la confusión.
En Buenos Aires descubrí que el día
hace la guerra, la noche el amor.
En Buenos Aires leo, fumo, toco el piano
y me emborracho solo en una habitación.
En Buenos Aires casi todo ya ha pasado
de generación en degeneración.
Y Buenos Aires come todo lo que encuentra
como todo buen Narciso, nadie como yo.
Pero el espejo le devuelve una mirada
de misterio, de terror y de fascinación.
Buenos Aires, Buenos Aires,
Buenos Aires para vos.
En Buenos Aires toca Charly en un boliche
planetario, es alto y voluptuoso.
En Buenos Aires llega un punto en que ya nada
vale nada y todo vale nada.
En Buenos Aires nos acechan los fantasmas
del pasado y cada tango es una confesión. Cuando en el mundo ya no quede nada,
en Buenos Aires la imaginación.
Es una playa macedónica tan cierta
y tan absurda viven Borges, Dios y el rock and roll.
En Buenos Aires viven muertos, muertos viven
y no quiero más tanta resignación.
Yo quiero un barrio bien canalla, bien sutil
y bien despierto, supersexy, quiero una oración
que nos ayude a descorrer el velo
y que termine la desolación.
Buenos Aires, malos tiempos
para hacerte una canción.
En Buenos Aires los amigos acarician
y los enemigos tiran a matar.
En Buenos Aires, San Martín y Santa Evita
montan una agencia de publicidad.
En Buenos Aires, la política... que falta
de respeto, que atropello a la razón.
En Buenos Aires, el fantasma de la ópera
camina solo por Constitución.
En Buenos Aires tengo más de lo que quiero
pero lo que quiero nadie me lo da.
En Buenos Aires hay un Falcon pesadilla
en el museo de cera de la atrocidad.
En Buenos Aires falta guita pero sobran
corazones condenados a latir.
En Buenos Aires amanezco, resucito,
me defiendo a gritos, quiero ser feliz.
En Buenos Aires cuando hablamos de la Luna
solo hay una Luna: la del Luna Park.
En Buenos Aires he perdido mil batallas
pero hay una guerra que pienso ganar.
Buenos Aires.
En Buenos Aires brilla el sol y un par de pibes,
en la esquina, inventan una solución.
(cuando en el mundo ya no quede nada)
en Buenos Aires todo vuela, la alegría,
la anarquía, la bondad, la desesperación.
Todas las noches sale el sol
todos los días vuelve el sol.
Este post es una excusa, porque al final hoy estoy feliz. *Vuelvo a escribir la novela.
Hay curaciones que no dan tiempo... Para esos males siempre es bueno un poema. Uno que diga lo que uno piensa, pero no quiere decir. Este había de ser suficiente, no?
Espero Curarme de ti.
Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte,
de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las
prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo,
abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No
es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se
puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado
sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio. Porque las mejores palabras del
amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo
del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero
cuando digo: "qué calor hace", "dame agua",
"¿sabes manejar?", "se hizo de noche"...Entre las gentes,
a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde",
y tú sabías que decía "te quiero".)
Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve,
es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio
para entrar a un panteón.
Últimamente escribo tonterías en cantidades industriales, y lo peor es colocarlos en este sitio para qu uno que otro incauto venga a leer pensando que hay algo interesante. No, se equivoca usted, no ando de Emo. Ni soy depresivo para que me digan lo listo que soy, ni siento que todo lo malo me pasa a mi.Ni me siento el centro del universo para pensar que no debo escribir sobre algún tema porque hay gente que se regocija con ello. Nah, ni por joder.
Tampoco les expongo mis dudas eclesiásticas, religiosas, económicas, académicas y demás, para que me digan lo listo que soy, y como debí tomar mis opciones de otra manera cuando las tuve, como la beca en la UCA, o el estudio de Ciencias Políticas que decidí no tomar y que ahora tiene a una amiga mía estudiando en España, o haber estudiado Química o Periodismo, las otras dos carreras que me salieron como excelentes en la UES. Lo anterior, lo expondré en un post de esos que no se deben hacer, esos de retrospectivas mentirosas, o el famoso "what if"...Solo vengo a hablar paja.
En ocasiones he querido escribir de temas que sencillamente no son importantes. Pero hay gente que dice que la importancia uno se las dá a las cosas.
Ahora les voy a traer a cuenta una serie de post que escribí hace ya un largo rato, serie de la cual haré buen recuerdo hoy que intento hacer una última lección. Entiéndase que es para meros fines lúdicos.
Esos post se llamaban Manual para... Y se publicaron en 3 lecciones.
1. El cambio, las sustancias y otras hierbas
2.Mayoría de edad y elecciones.
3.El Salvadoreño, el amor y otras cosas.
Como avance, la lección IV es El salvadoreño en la web.
Soundtrack para la espera...
Sean Lennon-On Again, Off Again
And just as the sun sets
Just as we will forget these precious moments when another day is through
And just as the moon knows It cannot always glow through every evening
Some days you will find me sleeping Cause I’m on again and off again
I never told you I never will
Cause I’m on again and off again
If I can’t hold you somebody will
Love is like the ocean forever in motion forever changing never twice the same You may miss me one day
You may wish you hadn’t stayed
You may forget me
You may never let me go
Cause it’s on again and off again
I never told you I never will
Cause it’s on again and off again
If I can’t hold you somebody will
On again and off again
I never told you I never will
Cause I’m on again and off again
Uno se sienta en soledad y se habla sobre las guerras, sobre las palabras, intenciones, necesidades, ideas, canciones, amistades, mascotas, recuerdos y amores que valen la pena ser escritos. Y en esos días le dan ganas a uno de tirarlo todo a la basura y hacer algo por uno mismo.
Y lo demás, es lo de menos.
Ya no escribo versos.
¿Para qué si los hacés pedazos?
¿Para qué si los escupís y los tirás al primer perro que pasa?
¿Para qué si cuando los lees me los regresas en el pensamiento?
No. No escribiré un verso más.
No te vuelvo a escribir un verso.
Si vos al verlos sentís el asco de lo que siento.
Si sentís ganas de borrarle el color a la hoja
Y que las palabras sean solo garabatos de palitos y circulos en el aire,
para soplarlos y dejarlos ir.
Ya no te escribiré versos,
ya se me apagan en las manos,
ya no brillan, ya no cantan,
ya no se vuelven pájaros grises en libertad,
ya se encerraron a morir los 30 en un ático,
en plena soledad.
Ya no te vuelvo a escribir un verso,
si no soporto sentirlo.
Si se me da mal esto de intentarte un poema,
y se me da peor eso de entregartelo.
Lo que si no se me dá, es eso
eso de no pensarte un poema.
Pero no te vuelvo a escribir...
Hoy satanás bailó Lambada por la mañana, baila Salsa a esta hora, y me ha dicho que por la noche invite a quien quiera para verlo bailar tratando de imitar a Al Pacino con su tango en Scent of a woman.
Me senté en la nieve y la derretí.
Mi corazón latió un par de veces por hora.
Cerré los ojos y conté hasta cien.
Caminé con los ojos cerrados por la montaña escarpada.
Mis pies cambiaron de color.
A unos pasos me seguía un lobo.
El lobo hablaba.
-Corré, es el momento, decía.
Abrí los ojos, volví mi vista hacia él.
Era mi padre.
Se desvaneció con una mirada triste.
Es el momento, me dije.
Y sudando helado, como una tormenta perenne,
aún con la garganta cansada de tanto orar,
y el corazón cansado de latir,
desperté.
